Historias pacientes

FELIZ VALIDACIÓN!

2010-12-19T18:27:00.017+01:00

Entro a desearos que Papá Noel, Los Reyes Magos, el genio de Aladín, el hada de los bosques, la ninfa das frescas augas, o cualquier otro ser mágico que habite en vuestro universo privado os traiga todo lo mejor:

Pido a vuestros seres mágicos que se os cumpla todo aquello que deseéis, que os mantenga ilusionados y que os haga sentir enormes. También os deseo que el camino os sea propicio y placentero y que todas y cada una de las negruras que os acechan se disuelvan sobre la tierra en una lluvia de lágrimas aliviadoras y besos cicatrizantes.

En "refinitiva", os deseo lo más hermoso y cálido para cada un@ de vosotros.

Este año para mi ha sido hermoso, a pesar de cómo ha volado y de todo lo que, suspendido en el notiempo de una noespera, me queda colgando en él. Desde amigos que no volveré a ver, a cosas que me hubiese encantado vivir y no han podido ser. Pero ha venido repleto de ilusiones que han llamado a mi puerta y que yo no dudé, o muy poco :-) en dejar entrar hasta la cocina y... más allá.

Ahora, en el momento de mirar hacia la estantería que el 2010 ocupará dentro de mis entretelas veo en ella muchas cosas, unas más guapas otras más feas, como siempre, pero todas ellas ladrillos y argamasa con los que se va construyendo mi vida y, con esta, mi manera de estar en ella, o sea mi manera de vivir.

Este año para mi quedará almacenado como una frontera, como un antes y un después muy importantes en mi manera de hacer y ser.

Colgando del 2010 me quedan:

Ese abrazo que no di y que ya no podré dar.

Esas palabras que nunca dije.

El silencio que no mimé.

Las ganas de encontrar el tiempo y el modo para acabar de leer unos cuantos libros.

Pasear por este lugar.

Acabar un hermoso trabajo que no doy hecho

Recibir a mi amada toro y aun par de amig@s más.

Encontrar el tiempo deseado para estar más con la vaca Matilde, el toro Juan y la cabra Marieta

Encontrar el lugar y el momento para darle un baño caliente y un masaje con aceite de naranjas dulces antes de lanzarme a amar, como una posesa, todo lo que viene pegado a su boca :-)

Y el pasar más rato por este prado y por cada uno de vuestros hermosos y plácidos lugares.

Besos y amores para tod@s y FELIZ VALIDACIÓN!

Os dejo dos vídeos con un cuento hermoso y más besos.

Me voy por un rato largo...

2010-10-07T19:29:00.002+02:00

Me despido por un tiempo de este mundo que me ha traído tantas cosas hermosas.
No puedo atender este prado como me gustaría. Una jornada en la que las horas nacen más comprometidas y necesitadas de concentración, me va a impedir visitaros como antes. Me gusta ir a visitaros con el tiempo y la presencia de ánimo que necesito para disfrutar de vuestras entradas y ahora mismo no dispongo de ellos.
Os echaré de menos mucho, mucho...

Os dejo una canción que dura un buen rato , una de las piezas en las que me tumbo cuando necesito irme a alguna parte, una pieza que llega al desgarrado lamento de la voz que me acompaña desde adolescente en todas mis alegrias y deastres, nadie como él canta sobre mi heart and my soul...

¿Qué hace Clint en esta despedida? no lo sé , cuando miré ya estaba ahí :-)

Besos a todas y todos.

Si alguien quiere o necesita algo de mi estoy en mi correo.

Si a alguien le apetece pasar a regar y cortar la hierba espero que se sienta en su casa.

Love letter

2010-10-06T00:46:00.001+02:00

"Cuántos besos se habrán quedado colgando de unos labios?

Cuántos abrazos que nunca fueron recogidos?

Cuántas caricias habrán muerto antes de estar vivas?

Cuánta ternura se habrá ahogado por no convertise en llanto?

Cuánta deseosa humedad habrá hecho el camino de vuelta a mis lagrimales?

Cuánta piel habrá quedado huérfana?

¿Cúanta profundidad tendría su vacio si no hubiese cogido mis besos, mis abrazos, mis caricias, mi ternura, mi humedad y mi piel y se los hubiese regalado a otros ayudándome a llenar aquel inmenso hueco?

Ni lo sé, ni me importa ya , pero hoy me acuerdo de ello...y te lo cuento."

Esto, y mucho más me escribe hoy una amiga, para ella y su aniversario de aquella despedida, va hoy esta entrada y esta canción que yo tengo asociada a otra despedida.

Va por ti, mi princesa, mañana nos vemos!

The last... flor... do verán

2010-09-26T22:30:00.000+02:00

Obstinada como pocas, nace cuando el verano se va.

Esta foto la hice el último día de este verano.

En mi prado, la alfombra que han comenzado a fabricar los robles, cubre sus pies.

La canción no tiene nada que ver, pero me gusta...:-)

I found a place

Full of charms

A magic world

In my baby's arms

Her soft embrace

Like Satin and Lace

Wondrous place

What a spot in a storm

To cuddle up and stay

Nice and warm

Away from harm

In my baby's arms

Wondrous place

Man I'm nowhere

When I'm anywhere else

But I don't care

Everything's right

When she holds me tight

Her tender hands

On my face

I'm in heaven

In her embrace

I wanna stay

And never go away

Wondrous place

Man I'm nowhere

When I'm anywhere else

But I don't care

Everything's right

When she holds me tight

Her tender hands

On my face

I'm in heaven

In her embrace

I wanna stay

And never go away

Wondrous place

Entrada para una amiga que no tiene blog

2010-09-26T11:14:00.005+02:00

Tengo una amiga que es adicta al pulpo, a la empanada, a los tomates y pimientos de mi huerta y, sobre todo, a las huevos de verdad, o sea… a los de mis felices gallinas. Tampoco se queda corta en su adición a las mermeladas y compotas...en fín, una golosona de primer nivel.

Llegará pronto, viene a ocuparse de un asunto del que yo no puedo ocuparme y que ella hará mejor que yo y con mucha más ilusión y trascendencia escénica con toda seguridad. (¡Hasta se trae su traje pantalón…!)

Me hace tanta ilusión que ella se ocupe de este asunto, que me sorprendo a mi misma disfrutando de este “no poder” mío, si es que no se consuela quien no quiere…(algo que últimamente me ocurre demasiadas veces) Pero lo que de verdad me hace más ilusión es poder tenerla a mi lado sin teléfonos ni teleartefactos por medio. Tener sus palabras y risas pegadas a su boca, su cariño prendido de su mirada, sus lágrimas colgando de sus ojos, sus manos revoloteando por mi casa, mis hijos, mis animales, mis cosas, y ,como no, por mi, y su culo, hermoso culo por cierto, en mis sofás, lugar donde al final de las jornadas la boca se desata de historias, el cuerpo entero de gestos, y la risa nos posee de modo agotador y agujetoso.

Además, seguro, seguro, que hará relucir mi casa. La muy loca, más dolorida que la virgen de los Dolores, se le dará por quitarme las telas de araña que coleccionan mis pertinaces paredes y las manchas que las estaciones, descendiendo por mi jardín, dejan en mis cristales.

Con ella relucirá mi casa, también mis ojos, pero sobre todo sacará brillo a los rincones oxidados de mi corazón que tienen que ver con ella y con alguna historia en común, por ello, por la alegría que me produce su llegada y el regocijo de gratitud efervescente que me provoca, ya he dado aviso en la comarca y hoy la asamblea municipal aprobó este bando:

Por orden del Sr. alcalde de esta aldea de vacas, cabras, yeguas, gallinas, ardillas, urracas y conejos, pongo en conocimiento de todos los vecinos, los deseos de la anhelante vacacabra del prado de historias pacientes, que se habrán de respetar y cumplir como otras veces se han respetado y cumplido los vuestros…

Primero:

Que nadie atrape un pulpo hasta que la luna comience de nuevo a menguar, y la dama de honor de vacacabra se haya puesto hasta las orejas.

Segundo:

Que los tomates y los pimientos suspendan su maduración hasta finales de mes, momento de su llegada.

Tercero:

Que las panaderías vayan preparando la mejor de las levaduras madre y dorando cebollas para el relleno de empanadas y empanadillas.

Cuarto

Que los vendimiadores esperen la llegada de la amiga vacaburra (adora a los burros y caballos) para hacer el mosto.

Quinto: que los cachorritos detengan su crecimiento hasta poder ser acariciados por la bienvenida vacaburra.

Sexto: Que las manzanas caigan del árbol hechas compota y los higos mermelada.

Séptimo y último deseo (hasta el momento.)

Que todas las gallinas del prado comiencen a poner huevos como locas, y, si es posible, que algunas setas amarillas empiecen a iluminar los bosques.

El alcalde, la corporación municipal y nuestra vecina vacacabra os dan por anticipado las gracias y os expresan su deseo de que os animéis a solicitar los vuestros.

Además espero que Ofelia, mi amada toro, suelte fecha cualquier día de estos, así que …el prado estará de fiesta total en menos que canta un gallo.

La entrada musical pega mucho hoy con mis pastos, pero no se la dedico a mis amigas, no, la pieza musical, Eden Roc de Ludovico Eianudi, se la dedico a un amigo con el que estuve celebrando hace un par de días la llegada del otoño.

Para todos: Besos!!!!!

Un bosque...

2010-09-17T09:17:00.001+02:00

El día de tu Santo

El día de tu santo

te hicieron regalos muy valiosos:

un perfume extranjero, una sortija,

un lapicero de oro, unos patines,

unos tenis Nike y una bicicleta.

Yo solamente te pude traer,

En una caja antigua de color rapé,

un montón de semillas de naranjo,

de pino, de cedro, de araucaria,

de bellísima, de caobo y de amarillo.

Esas semillas son pacientes

y esperan su lugar y su tiempo.

Yo no tenía dinero para comprarte algo lujoso.

Yo simplemente quise regalarte un bosque.

Del recientemente fallecido escritor colombiano Jairo Anibal Niño

In flight

2010-09-11T14:25:00.002+02:00

foto extraida de Airlines.net

En el aire, planeando (de dejarse ir, no de hacer planes) a merced de la brisa que nace en esta música.

Así estoy hoy y así os lo cuento.

Besos flotantes sobre el río luna.

Con voz...

Bajo un dosel de bambú

2010-09-06T01:25:00.001+02:00

Dosel arboreo japónico

Hay lugares que acogen y resguardan, lugares útero donde semilla que llega semilla que prende y nace.
Este es un bosque de bambues, o bambús, (no sé cómo se dice) a la orilla de un rio. Un universo de paredes vara y alfombra de hojas secas.
Este es mi templo, aunque en vez de rezar en él me guste echarme la siesta.

Con los ojos abiertos, el estómago desanudado por mis alas, la piel recibiendo la brisa que penetra entre el bambú y mis manos acariciand la alfombra de hojas.

Qería acompñar esta entrada con una canción, pero no la encuentro por ningún lado en formato "subible", sólo puedo escucharla desde el Spotify. Se titula OPEN de los Waterboys. Esta es la letra:

Open to the world

open to spirit

open to the changing wind

open to touch

open to nature

open to the world within

open to change

open to adventure

open to the new

open to love

open to miracles

open Beloved to You

Open to learn

open to laughter

open to being blessed

open to joy

open to service

open to saying "Yes !"

open to risk

open to passion

to peace and silence too

open to love

open to beauty

open Beloved to You

La voz de mi amada toro

2010-09-03T12:12:00.000+02:00

Ella es preciosa, todos lo sabéis, nos escribe con alma abierta y mano desenvuelta. Sin anclas que le impidan hacerle soltar la emoción que la esté poseyendo en el momento de hacerlo

Sus letras desprenden aroma, sabor, textura y, sobre todo, ingenio desbordante. Ingenio alegre, juguetón, creativo, cariñoso, gamberro, acogedor y … acariciante. Muy acariciante. Entrar a su blog a conversar con ella es como llegar junto a la gran gurú de los abrazos: recibes la misma descarga.

Ofelia disfruta y lo mejor de todo es que consigue emanar su disfrute de tal modo que se nos instale dentro. Ofelia se debería escribir con haches intercaladas y signos admirativos ¡¡¡Ohhhhhfelia!!!

Ya sabéis que las fotos de sus flores me hicieron pedirla en matrimonio, a pesar de tener ya un amor, y de sentirme un vaca heterosensual, sobre todo para las cosas del… ¿cómo decirlo? …follaje, sí eso, del follaje y del rodaje por bosques y prados. Pero a pesar de estas taras mías me resultaba imposible mirar hacia aquella flor, con aquellas pelusas semitransparentes dibujando el tacto de la delicadeza más extraordinaria, sin percibir esa foto como la metáfora de una pequeñísima parte de lo que Ofelia necesita expresar agolpándose en ella.

Y, habiendo sentido esto, el no pedirla en matrimonio, ofreciéndome a amarla y cuidarla, o el no dejar un comentario en su entrada con lo que de verdad sentía, me parecía un sacrilegio, un pecado contra el universo que nos confabuló una frente a la otra.

Pues voy, se lo suelto por escrito, y va ella y se ofrece al cambio de sexo, y a ser mi amada toro. Pordiosquepedazodetía!

Ofelia es así, lo entiende, lo ve y lo acoge. ¿Cómo no enamorarse? Lo que no se es como no estáis todos también haciendo cola para pedirla en matrimonio.

Ofelia enamora, borra lindes y sobre ella refleja nuestra parte más hermosa. Creo que si pudiésemos ver sus neuronas espejo acabaríamos yendo allí a mirarnos y hablarnos, pero como no podemos… vamos a su blog.

Bueno, pues ayer conocí su voz, (aún estoy tambaleándome) . Durante horas que pasaron como un instante, tuve el placer de escucharla y de que ella hiciese lo propio conmigo, y claro, ¿cómo dejar de escribirlo, describirlo, comunicarlo, narrarlo? Imposible. Pero para contaros esto voy a ser muy breve, porque me di cuenta que una parte de mi corteza cerebral ya ha podido traducir la metáfora visual que me ha provocado este encuentro telefónico. y esté es el retrato de lo vivido mientras hablaba con ella

La voz de Ofelia, mi amada toro, combina tanto con el alma que nos transmiten sus letras, que escucharla fue como presenciar el baile de la luna y las mareas. La voz, la luna, las letras , el mar, dejándose llevar por esta. El paisaje una pedazo luna bailando sobre el océano, reflejos plata sobre el agua que viene y va.

Supongo que tener esa voz es lo normal por tener el alma que tiene, pero además creo que parte de ese prodigio tiene que ver con los atracones que se mete de jazmines.

Besos mi amada toro, Enseguida me paso a ver como van los preparativos...mientras te dejo esto.

Casa abandonada

2010-08-30T03:45:00.000+02:00

Cuando los cristales rompen

las hiedras...

... abrazan

Tengo algunas fotos de casas abandonadas tomadas al asalto por la vida vegetal:

hiedras, madreselvas, campanillas moradas e incluso esos racimos lilas del que sólo me sale su nombre en inglés por culpa de la banda esa de pijísimas televisivas desesperadas.

Algunas las volveré a hacer con la cámara que uso ahora, y las iré trayendo, pero ahora mismo acabo de encontrar esta y antes de ir a la cama me ha apetecido colgarla de este balcón.

Besos a todos los que entráis a visitarme.

Esta vaca sigue desvelada.

Como vaca desvelada

2010-08-27T03:17:00.000+02:00

Vacaciones efímeras

2010-08-20T17:53:00.002+02:00

Cuando las aguas bajan...

la tierra florece.

Cuando las lágrimas cesan

el corazón ... (ésto os lo dejo a vosotros)

He estado en un lugar donde las aguas de un pantano anegan la tierra en invierno.

Un lugar donde de la tierra mana agua fría y agua caliente.

Un lugar donde las voces de la historia sobreviven colgadas del vapor y la niebla .

Allí encontré esta alfombra.

También había una alfombra gigantesca de manzanilla y menta.

Por la noche sumergida en las caldas,

bajo la luz de la luna y las estrellas

me sentí ...

...¡¡¡dentro de una inmensa infusión :-)

Fue maravilloso!!!!

La casa de las líbélulas

2010-08-10T21:24:00.003+02:00

Cuando era pequeña soñaba con tener amigas y amigos diminutos con alas de libélula. Pequeños seres mágicos que al posar en ellos mis secretos sonreirían con amor y me alentarían, revoloteando a mi alrededor, incitándome a ser yo, y no aquella que la mayoría de los adultos que me rodeaban querían dibujar sobre mi.

Seres que podrían colarse hasta por el ojo de la cerradura del portón de la casa grande de mi abuela para llegar a consolarme mientras la vida dormía su tediosa siesta bajo el sol de la siega de agosto, y yo me sentía tan desterrada y sola.

Seres que me mirasen cómplices y me alentasen disfrutones.

Seres con los que compartir los arañazos en las piernas, los vértigos sobre los árboles y los anhelantes amores y exóticas aventuras de los libros de los mares del sur.

Seres amantes de recónditos y frondosos lugares donde pintar los días de colores en vez de dejarlos escapar en blanco y negro.

Seres de transparencias azules, verdes y marrones tan intensas que no hubiese en el mundo joya que las pudiese igualar.

Y esta primera semana de agosto, en un apartado río, estalló sobre mi aquella alegría infantil.

No sé como son las experiencias religiosas porque nunca las sentí, pero sentirme rodeada de libélulas, que no sólo se pasaban los días posándose sobre mi pelo, hombros, brazos y rodillas, si no que se dejaban invitar por mis manos fue lo más parecido a una comunión con el río y sus seres jamás vivida por mi.

Sólo tuve que usar una frase:

- Hola preciosa ¿quieres subir? -

Y subieron todas y de todos los colores, sólo que hacer fotos y acordarme de darle a la flor en vez de la montaña…me costó.

También hice un vídeo, que desde donde estoy, no lo doy subido.

Pero hoy vengo aquí a contaros que ya puedo decir que colgué de sus alas mis secretos y los dejé prendidos en ellas sobrevolando el río, pero además que disfruté como una niña que comprueba que la magia con alas vive allí, en esta casa de las libélulas.

Aquí os dejo en fotos parte de la secuencia.

Además quiero contaros que recibí un hermoso premio de Sies...que en cuanto vuelva a casa compartiré y repartiré.

Besos libelulinos.

Hoy los lirios, a mi paso, sonaban así...

2010-07-22T21:53:00.007+02:00

Hace algún tiempo usé las notas de esta pieza como peldaños por donde trepar de mis acantilados más inhóspitos.
Con esta música encontré las ganas para decidir ser feliz a pesar de algunos pesares bastante pesarosos.

Hoy, paseando por la arena, lo lirios de mar la tocaron para mí llénandome de presagios con alas de gaviota.

Escuché decir a a un neurólogo que deberíamos usar la música para povocar el ánimo deseado, y que, aunque cada persona ya lo suele hacer instintivamente, deberíamos de ser capaces de hacerlo de modo consciente y así poder manejar mejor nuestras emociones y sentimientos.

Ahora quiero sentir melancolía y me pongo "Drive on Night" de Bruce   o me pongo a Aute o a Nick Cave y me paso media tarde añorando mi añoranza.

Que lo que necesito  es llenar mi añoranza de ternura pues me pongo a Jeff Bucley, Cohen,Nick Dracke o de nuevo a Bruce.

Que quiero derretirme del azul al lila pues Antony and the Johnsons

Que lo que me pide mi desgana es sentir la fuerza de la vida pues "I´m fire", "Cover me"  "Spare parts" también de Bruce
(Parece que Bruce tiene el laboratorio con las píldoras que mejor me van :-)

Que la adrenalina se ha apoderado de mi, pues Ludovico Enaudi y Rodrigo Leao

Que quiero una noche de verano estrellado y verbenero pues enchufo a Rubencito Blades y a los Gipsy Kings y canto a voz en grito caminando por la calle yo te vi

Que quiero escribir de los bosque pues Alsdair, o Luar

Que quiero salir a flote pues Macaco y "Su mano levanta"

Que quiero escribir de amores pues Bebo y El cigala o... mil canciones más

Pero hoy escucho una y otra vez la canción de estos lirios porque quiero...¿ qué quiero? no tengo ni idea, pero es preciosa.

Sorpresa amarilla sobre el brécol

2010-07-20T20:34:00.001+02:00

Menuda agricultora estoy hecha que no sabía que el brécol da flor...

Ya lo habíamos plantado antes, pero nunca había florecido sobre el huerto, y los que compro jamás me habían mostrado la ganas de vivir como éste. Así que mi cabeza, todavía tan urbanita (he pasado muchos más años cosechando la verdura de estanterías que del huerto) no podía ni soñar con este regalo.

Los he arrancado y arrojado a la olla, pero he de confesar que tuve la tentación de dejar que el huerto se salpicase de amarillo aunque no pudiese comérmelos.

¡Menuda vaca ignorante! Espero que me perdone San Isidro, que, además de patrón de los ingenieros agrónomos, lo es de los labradores.

Besos amarillo brécol

La despedida fue azul y con gotas de lluvia

2010-07-17T03:12:00.000+02:00

Hoy fui a visitar a una amiga que muere de vieja y vive paralizada sobre su triste cama.

Apenas la reconocí tras los rasgos temblorosos y los miembros retorcidos en los que el paso de la vida la ha envuelto.

No puede hablar, pero reconoce y entiende a todo el mundo. Sólo dice sí y no con un levísimo movimiento de cabeza mientras pierde las palabras, que por todos los medios intenta fabricar, en una boca que no le obedece y que incluso ya le ha jubilado los dientes. Pero sus ojos nos lo dijeron todo.

Primero la emoción de vernos los llenó de lágrimas, luego las ganas de decirnos cosas los abrió como platos, luego el cansancio llevó al reposó a sus párpados dejando a su agarrotada mano hablando con la mía, para más tarde volver a abrirlos, ahora empapados de resignación , y decirnos con una mirada tan clara como su piel un "Ahora soy esto, pero detrás sigo estando yo."

Le di las gracias por todo el tiempo que dedicó a hacerme feliz, por las maravillosas historias que me contaba, las deliciosas filloas que me preparaba, por lo bien que siempre lo pasamos en su casa, pero sobre todo porque desde siempre me hizo saber que ella sería mi madre siempre que me hiciera falta...

Al dejarla encontré una tela de araña que todavía guardaba el agua caída la noche anterior

Metí la cámara bajo la puntilla de diamantes y disparé sin saber si estaba enfocando bien (no me cabía la cabeza y la araña tenía cara de mosqueo) luego seguí buscando gotas entre la hierba. Sonaba el río que tanto ama Manuela y le pedí que se la lleve pronto. Al llegar a casa y descargar la cámara vi esta foto de mi corazón a día de hoy.

Recogiendo besos rebozados de arena

2010-07-15T01:33:00.002+02:00

Mi prometida me mandó besos rebozados de arena desde el universo paralelo en el que vivimos.

Fui a recogerlos y me encontré estas flores que os traigo hoy.

Ella no sabe que cuando entré a su blog y vi su entrada dunar yo ya había hecho la mitad de estas fotos y pensé ¡ay, sí andamos por los mismo pétalos! :-)

Pero sí que sabe que nuestros blogs se tiran flores y que por nuestras sendas químicas discurren percepciones y emociones muy parecidas.

Estoy enamorándome del lirio de mar, cada vez más.

¡Que vivan los blogs!

Para el hombre que hace florecer los ríos

2010-07-08T02:16:00.004+02:00

Prometí dedicarle una entrada el día que consiguiese hacer una foto de diez, y aunque las fotos no son de diez, ni se asoman a semejante nota, sí son de arena y duna, con lo que hoy pegan mucho con sus hermosas y sugerentes palabras:

¨En la arena las plantas se transforman en seres, a veces, casi del reino animalia”

Esta flor, de la que no se el nombre, pero de la que estoy profundamente enamorada, además de por su evidente belleza, por su deliciosa fragancia y delicada textura, te la dedico a ti, Marce, para que desnudes su alma en esta entrada.

Hoy me enteré que era del reino animalia...

Estoy segura de que sabes leer todos los secretos escondidos entre hojas, raíces y pétalos. Segura de que puedes ver el tiempo que invierte en fabricar sus hojas, o el que dedica a mirar al cielo o al suelo.Segura, también, de que sí la has conocido, ya te habrá contado porqué le gusta tanto mirar al mar...

Esta entrada te la dedico a ti, Marce, al hombre que es capaz de hacer florecer los rios y dejarse estar en la duna mientras el sol se va.

Mi tía Hortensia

2010-07-02T12:07:00.006+02:00

Cuando tenía cuatro años y contaba lo mucho que me gustaba el olor de las hortensias la gente se reía y me decía que no olían a nada. Mi abuelo sonreía y, a modo de consuelo, me decía que la ciudad mata el olfato y que todos en mi familia, menos él, mi tía Horetensia y yo, tenían las narices muertas.

Llegué a imaginar un entierro ¡de narices! donde en vez de flores ofrendaban ambientadores con forma de pino, y en vez de velas el famosísimo ambientador azul de mecha de Stanhome.
Pero para poder ver a mi familia sin rastro de nariz, ya que la imaginación no me daba para todo lo que ellos creían, tuve que ir rasgando todas las narices que encontraba a mi paso por los portaretratos.
Esa tarde cuando  relaté, inocente e ilusionada, aquel cortejo fúnebre imaginario, y les mostré la imágen de cada uno tras la mutilación de napias (a mi madre y a mi padre el día de su boda; a mi tía, su encantador marido y sus insoportables hijos el día de la comunión de estos; a mis abuelos, bisabuelos y a todo aquel que viviese dentro de un portaretratos en el salón de la casa de mis padres)   no solamente no gustó a nadie (que no fuese mi abuelo, mi cómplice de la infancia) que hubiese hecho ese ejercicio visual absolutamente necesario, si no que incluso el experimento les disgustó hasta la preocupación:

Mi madre dijo: ¡ Dios mío, lo de esta niña no tiene nombre! ¡Menudos disparates se le ocurren! ¿A quien habrá salido?

Mi tía (la hermana de mi madre) :  Con esa imaginación va a acabar siendo feísima. Mira si no Gloria Fuertes

Mi abuela materna: ¡No digáis tonterias! Es muy pequeña y muy lista sí, pero no os preocupéis, que en cuanto le gusten los chicos, la imaginación y la inteligencia las usará para cazarlos.

Mi abuela paterna: -Sí ya , claro ,y tú le cargarás la escopeta como  se la cargaste a tu hija... ¡Pobre hijo mío en qué nido de arpías se metió!

Y en medio de todo ese  alboroto mujeril llegaba, revolotenado con su luz de mariposa, ella, mi tía Hortensia, el hada madrina que pegaba los cromos con  mermeladas y caramelo para el flan, que añadía flores a las ensaladas, rellenaba de deliciosa crema amarilla las filloas,  y me hacía bocadillos de leche condensada a escondidas. Entraba, sonreía, me cogía de la mano y, señalando con su mirada sus pies en puntillas, me invitaba a imitarla y me sacaba de allí en una suerte de baile mágico que pasito a pasito nos libraba de aquella madeja de lios de suegras y nueras en busca del poder que nunca obtuvieron, y me llevaba a la huerta  a recoger pétalos de hortensia que sumergíamos en agua  antes de dejarlos a la luz de la noche para poder lavarnos con su perfume al día siguiente.

Mientras dejábamos caer los pétalos en el agua, me decía:
- Pide un deseo. El agua de flores puesta a luz de la noche te lo concederá.
- Que de de mayor pueda ser como tú
- ¿Y cómo soy yo? -preguntaba muy divertida - ¿ Una triste soltera, alocada y salvaje, como piensan tu abuela y tus tías, o un hada divertida como dices tú?
- Eres... buena, alegre, y muy rica porque hueles a hortensias.
-¿Y a qué huelen las hortensias?
- Las hortensias huelen a ti.

Las hortensias me siguen oliendo a ella, a dulzura, frescor, alegría, verano, libertad, comprensión, delicadeza, belleza, luna, agua  y sol.

Por aquel tiempo descubrí que para los olores a penas hay matices en forma de palabro que los defina.  Así como los colores tiene nombres para cada matiz (azul cielo, azul marino, rosa fucsia, rosa palo, marrón café, marrón chocolate, verde agua, verde pino, incluso verde marujita...) los adjetivos  para olores aún están por nacer...

La conservación de los recuerdos

2010-06-29T11:43:00.001+02:00

Tengo una amiga que de vez en cuando me escribe correos cargados de cronopios esperanzas, y famas. Cuando los abro mi casa se llena de estor seres y de su estrafalaria y hermosa manera de andar por la vida.

Hoy al leer a Síes me vino a la cabeza este texto que le dedico.

Va por tí, Sies!

"Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma:luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra".

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempres de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio"

La conservación de los recuerdos. Historias de cronopios y de famas. Julio Cortazar

Universos paralelos

2010-06-27T03:21:00.002+02:00

Va por los niños

2010-06-24T01:56:00.006+02:00

Las fotos son de RARINDA PRAKARSA

Hoy el prado huele a mar y a protector solar,

a hoguera alimentada por podas, piñas, una mesa rota y un libro de texto arrojado con alevosía y nocturnidad al fuego,

a sardinas, patatas asadas y pan de maíz

pero sobre todo, el prado hoy, huele a promesa de descanso.

Va por los que hoy han quedado libres: los niños y los terneros

"Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.

Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.

Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.

Que sean niños los niños, y no un target. Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad.

Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.

Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.

Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.

Que sean niños los niños.

Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.

Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.

Niños, y no los que empujan el carro con cartones.

Que sean niños los niños, simplemente.

Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.

Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.

Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.

Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.

Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.

Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año.

Que sean felices los niños, por ser niños.

Inocentes de todo lo heredado. "

Mex Utizberea

Tres no sé y un sí sé...

2010-06-19T23:41:00.004+02:00

No sé I:

Linaria triornithophora

No sé II

No se III (Ahora sí, Solanum dulcamara, uvas del diablo)

Sí sé ... Digitalis purpurea (Dedalera)

También se quienes son Ludovico Einaudi y Rodrigo Leao...

De vez en cuando me siento cabra

2010-06-17T22:10:00.003+02:00

Hoy me siento más cabra que vaca ...

La cabra, como bien sabe Marce, en vez de cortar los tallos arranca desde la raíz y arrasa con todo.

¡Hay días...!

Mi alevosa esquizofrenia

You Can Never Hold Back Spring

2010-06-14T23:53:00.005+02:00

Esta entrada me la ha inspirado Lenka.Va por ella, pero además va por todos los que os encanta la explosión primaveral.

Besos floridos

Nueva sección: estados de ánimo - Hoy : amor universal

2010-06-13T11:59:00.000+02:00

"Y voy acompañarte en las galaxias

por toda la eternidad

un paraíso no identificado

Amor universal."

(Recomiendo el volumen a lo que el timpano pueda soportar)

LLovía..

2010-06-10T00:40:00.006+02:00

Para Elvira y Ofelia, que tienen mis ojos prendidos en sus flores.

Antes de ser.... granada,

se arrojó sobre un manto de hortesias blancas

Antes de ser...comida de los pájaros.

( No se de qué semilla en concreto nació )

Antes de ser ...calabacín.

Antes de ser ...

¡Fresa!

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"Dime que sí...

Entonces, en canastos desbordantes recogeré todos mis frutos, los que pasan de maduros y los que están verdes aún, para volcarlos en tu morada...

...Dime que sí...

Y entregando mi vela a la caricia del viento cruzaré el río ..."

R. Tagore

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He de reconocer que parte de los jardines y estrellas de mi cuerpo los ha sembrado Tagore

Uno de mis vicios: tumbarme en la alfombra

2010-06-05T11:05:00.001+02:00

A pesar de sentir un asco y una grima horrible con las culebras me encanta tumbarme en estas alfombras.

Desde que pienso que esos bichos no tienen ningún interés en mi, no he vuelto a encontrarme con ninguno, aunque algún sonido rápido y esquivo me haya alarmado y puesto tan en guardia como en una película de cine cómico, pero no mudo :-)

Estas son dos de las alfombras en la que ayer he disfrutado de mi siesta sin más sobresalto que el de una mariposa sobre mi frente.

ANTES DE SER...

2010-05-30T21:23:00.004+02:00

Inauguro una nueva sección llamada Maravillas cotidianas.

La inauguro plagada de presente pleno y promesa de fruto sabroso.

Entre el huerto, los paseos, los niños, los amigos y el trabajo fuera de la red, apenas entro por mi prado, aunque siempre consiga encontrar un hueco para irme colando por vuestras pantallas y así poder gozar de vuestra presencia con forma de entradas.

Hoy traigo esta hermosa flor

la flor de antes de ser...

Guisantes

Pues nada...que las microviolas han tenido visita

2010-04-22T20:05:00.006+02:00

Techo y paredes de laureles y castaños

Mobiliario ergonómico entre las piedras de los muros que cerraban las huertas

sopa de ruda, mirto y agua

pastel de chocobarro

Habanos de heno liados con las hojas de las libretas del curso que acababa de terminar y

EL AJUAR:

Manteles y servilletas hechos con periódicos y fotonovelas

Platos y cubiertos viejos, de abuela feliz con las vacaciones de sus nietos.

Jaulas de grillos fabricadas por algún viejo del lugar,

Frasquitos de cristal, de la última inyección de algún abuelo, donde poder guardar, por un rato, las mariquitas mascota.

Sombreros atrapa mariposas con mariposas atrapadas.

Botellas y frascos florero.

Collares, pulseras y anillos de margaritas, y otras flores silvestres.

Maquillaje de teja de barro, lapiz de labios de piedra roja, y espejos de armario roto arrojado por algún vecino a la hoguera de San Juan.

Jugábamos a las casitas, a ser mujeres de hombres que no nos hacían ni caso y muy buenas mamás. De vez en cuando, además de jugar a ser amitas de casa, nos convertíamos en diosas creadoras de hombrecillos, eso sí, hombrecillos muy piadosos y obedientes, e incluso oficiábamos misas…siempre y cuando en el prado hubiese las suficientes amapolas para llenar los bancos de la iglesia con estos frailes.

Un fraile, otro fraile, un monaguillo, otro monaguillo..

las ostias, de comer, eran botones de mandilón :-)

También teníamos escopeta de balines, tirachinas y cuchillos de verdad, pero esa sería otra historia.

La de hoy son estos recuerdos bailando en mi cabeza y acariciando mi estómago como alas de mariposa, al ver las amapolas en el prado del vecino y recordar los monaguillos de mi infancia.

Mis curas de aquel tiempo, además de sentarles mal el aire acondicionado del vaticano, se llamaban igual que los de Rubén Blades y en su iglesia también colgaba el cristo de palo de la pared....

Las microviolas o violas silvestres del otro día

2010-04-15T23:06:00.002+02:00

Os las dejo aquí, con el entusiasmo del día que las encontré, aunque estos días haya estado desaparecida en combate.

Son más pequeñas que la uña de mi dedo meñique. No sabía que existían. Yo sólo pretendía atrapar las flores rosas estas que nacen junto al mar para mostrárselas a Elvira, cuando me encontré con ellas y el entusiasmo del descubrimiento me arrojó al suelo a fotografiarlas.

Me fascina la perfección de lo pequeño, me hace creer en seres diminutos que adornan sus microfloreros con ellas. Gnomos, elfos, trasnos, y toda suerte de diminutos que corretean temiéndonos.

Me había dicho a mi misma que mi blog no es un blog de flores, pero es casi imposible en plena primavera no traeros estos regalos.

Mi prado está preñado de primavera

Besos

¿Quién me ha robado el mes de abril?

2010-04-06T09:40:00.002+02:00

Era sábado por la tarde y abril entrando lleno de lluvia

se metió en mi cámara.

He de confesar que salí armada de botas de agua , impermeable y paraguas y que me adentré en el corazón del prado poniendo en riesgo la integridad de mi cámara, y de mis posaderas (pegué un patinazo que me dejó sentada en medio la hierba con el culo mollao) pero es que estas flores me estaban llamando:

¡Vaca, vaquiña, veeeeeennnn!

Y era a mí, os lo juro, porque en mi prado, ese rato, no había otra vaca.

Cuando llegué a ellas y pude verlas, tan mariposas y tan presas, un relámpago recorrió mi espalda recordándome al hombre del traje gris al que alguien robó el mes de abril ... que él guardaba en el cajón, donde guarda el corazón...

Y como no quiero preguntarme ¿Cómo pudo sucederme a mí? juré ante mis cuernos de vaca vestirme de buzo si hace falta, y proclamé a los vientos que a mí, nadie me roba el mes de abril.

Esto ocurría el pasado sábado, así que supongo que la amenaza de una vaca con traje de neopreno paseándose por un prado gallego asustó a las nubes que viajaban repletas de agua, porque desde el mismo instante en que elevé mis intenciones al cielo luce un maravilloso sol.

El círculo

2010-04-05T00:11:00.003+02:00

Estos días hablé tanto, y con tanta espesura emocional, que me he quedado sin fuerzas para hablar e incluso para pensar, pero aún así tenía muchas ganas de venir a meter la cabeza por este otro mundo donde también vivo y también quiero.

Venir a meter la cabeza por mi pantalla para que salga por la vuestra.

Meterla para traeros mis carnes abiertas y recibir mi dosis de vos

Estas fotos son del rato que hoy pasé tumbada y en silencio tras un muy agradable paseo.

Mi cabeza todo el rato se iba al sentimiento circular de una de mis amigas, haciéndome rodar sin principio ni fin, y a esta canción de Kevin Johansen, pero el tacto da herba de namorar, el viento con olor a algas y el paso de las nubes consiguieron, además de ventilar mis espesuras y refrescar mi corazón, aligerar el peso de unos días sintiendo el círculo que mi amiga alimenta dentro de su corazón.

Besos

Inmesa fortuna

2010-03-28T00:47:00.003+01:00

Tengo la inmensa fortuna de que niño que pasea conmigo niño que me regala flores. Supongo que esos paseos admirando toda suerte de florecillas y la alegría con la que recibo cada flor que nace y tropieza con mis ojos, hace que los niños piensen que el mejor de los regalos para esta vaca es una flor, o un ramo... Aunque siendo fiel a la verdad , da igual que sea niño, niña, que tengan tres años que noventa...

Este ramo me lo ha regalado hoy un precioso niño de cinco años. Le he hecho un montón de fotos maravillada por el tamaño de su belleza. Algunas a solas, y otras junto a otros objetos, la última foto es la del primer lirio que has salido en mi casa de este primavera.

En casa me dicen que tanta flor, tanta flor ... voy a acabar como estas chicas:

Julieta Venegas, Bien o mal (no me dejan insertar el vídeo)

Camino hacia la primavera... amarilla.

2010-03-24T11:22:00.002+01:00

Camino hacia la primavera (11 de marzo)

manglar

Narciso desenfocado (a lo tonto :-)

Campo de vinagretas (al fondo un barco )

Aquí, me hizo traer a mi prado los narcisos y el amarillo, para ella y para todos un trozo de mi paseo del 11 de marzo y la canción que siempre me viene a la cabeza cuando veo un post firmado por "Aquí me

quedaré" :

Cuando el deseo estalla como rompe la flor...

2010-03-21T22:26:00.001+01:00

Viola silvestre

Violas y Prímulas silvestres, entre hojas de hiedra y roble

Robles (carballos) naciendo

Musgo traje

Hoy

Suicidio del Espíritu santo a las puertas de la catedral de Santiago.

2010-03-09T22:10:00.008+01:00

La misa de doce acaba de terminar dando paso a la tapas y al vino. Unos novios bajando la escalinata de la catedral recibían la lluvia de arroz y flases de los móviles de todos sus amigos.

La mañana era tan gris que la niebla se confundía con la piedra, tan húmeda que los pasos sonaban a orilla de mar, y tan fría que las palabras nacían cubiertas de escarcha.

- ¡Se acabó! -

Escuché decir a la voz de escarcha gris que sonaba a mar llegando a la orilla.

Y lo vi, sobre el desagüe de la baldosa, recostado, boca arriba, con el pico triste y la mirada perdida.

Me agaché, despacio y conmovida, esperando el último suspiro de pájaro herido, cuando escuché la despedida más increíble de toda mi vida:

- Qué me hayan pintado de blanco toda la puta historia me tocaba las pelotas, pero bueeeeno...mientras sigan ahí Jesús y María...

Qué el papa Benedicto sermonee que los que tenemos pluma somos más dañinos que el cambio climático me tenía escocido, pero bueeeeno…mientras sigan ahí Jesús y María...
Pero que me haga el camino desde Roma, de albergue en albergue, que llegue a Santiago, ¡en Marzo!, ¡para la visita del Papa que será en Noviembre! , ¡y no encuentre habitación…! ¡Ni que sigan ahí Jesús y María, que no están aquí y no pueden pasar la verguenza que voy a pasar yo! ¡¡¡La curia y sus fans ganstando 630 € por una habitación!!!!! ¡Qué verguenza, dios!-

Antes de morir, el cuervo me pidio que sacase, de bajo sus negras plumas del ala derecha, el carnet de espírtu santo con el sello del Papa de Roma (parecídisimo a una Visa oro) y de su ala izquierda, un escapulario con la silueta de la paloma de la paz. firmada por Picasso

- Ella fue mi amor imposible. Hazme un último favor: dile que siempre la amaré y que me perdone...otra vez más.-
Y el espirítu santo expiró

No sé si me dieron algo en los churros o si fue esta noticia la que me hizo sufrir esa alucinación pero una imágen vale más que mil palabras:

(Foto hecha por la Sra. Zafón el domingo 7 de marzo mientras iba a comprar churros.
Dedicada a Jack, la primera persona en la que pensé cuando me encontré este cadaver, y , al querer retratarlo, mis ojos encontraron la bandera gallega)

El anuncio de la visita papal llena en horas los hoteles de lujo de Santiago

Los gestores de los cinco estrellas de Compostela auguran que las plazas también se agotarán en Vigo y A Coruña

Autor:

M. Cheda

Fecha de publicación:

5/3/2010

"Ni crisis económica ni «farrapos de gaitas», que decía Fraga. Confirmarse que el Papa visitará Compostela el sábado 6 de noviembre y dispararse las reservas hoteleras en la ciudad para ese fin de semana fue todo uno. Ayer por la mañana, cuando apenas habían transcurrido 24 horas desde el anuncio oficial del viaje, en tres de la media decena de cinco estrellas que hay en la capital ya no quedaba una sola habitación libre, a pesar de que la tarifa por jornada en alguna de las vendidas (455 en total) roza los 630 euros. Y en los otros dos establecimientos de lujo, que aportan otras 154 estancias, las pocas todavía disponibles en breve dejarán de estarlo, según los responsables de comercializarlas...."

Ciruelo para Elvira

2010-03-04T22:07:00.002+01:00

Ciruelo a día de hoy

Fotografiado por Chusa, admiradora no secreta de las fotos y entradas de Elvira Coderch

Kosode con dibujo de ciruelo y flores de primavera,

del libro Arte Japonés, de Tomoko Sako

Editado por Lisma, que me regalaron por "culpa" de Elvira

CHIYO (1701 - 1775)

Al que la corta

le otorga su perfume:

flor del ciruelo.

Cuando dedico una entrada

espero que además de esa amiga/o la recojan las demás...

Besos de ciruelo en flor.

Otra ventana, esta vez a las Azores

2010-02-27T19:36:00.002+01:00

Tampoco me importaría nada vivir aquí...

Estuve hace unos años, antes de que el trío calavera ensuciara su nombre, sólo su nombre...

El temporal sigue sobre nuestra cabezas, así que ahora que la noche y la lluvia ciegan mis cristales, me quedaré por esta otra ventana viendo y escuchando esta belleza y las que encuentre por vuestros hogares, mientras los postes de la luz y del teléfono me lo permitan.

Que lo disfrutéis!

VENTANAS Para Katha: Ría de Noya / Ría de Arousa / Ria de Ferrol

2010-02-26T17:36:00.005+01:00

Río Tambre (Noya) fotografíado por Zafo

Faro en la isla de Arousa (Salnés) fotografiado por la Sr de Zafón

Para Katha, que me ha pedido una ventana desde donde mirar hacia el mundo verde en el que vivo.

Hoy te mando un río y te mando un mar.

Una de las cosas que más me gusta hacer es andar, andar en buena compañía y hacer fotos. Estas son hechas estas vacaciones de Navidad, los días que no llovía, claro está...

Besos, amiga fucsia, que la tormenta está entrando y me va a dejar sin internet! En cuanto pueda te contaré como me devoró a mi la ciudad, y el delito :-) que cometí para poder huir de ella ...

Amigas: You are My sister

2010-02-11T01:09:00.004+01:00

Para mis amigas de aquí y de acá.

Para las princesas,

las reinas,

las brujas,

las piratas,

las cegatas,

las varadas,

las sembradas,

las alambradas.

Para las jardineras,

las artistas

las lunas,

las soles,

las rosas

las "poquita cosa"

las del ego subido

las desastrosas...

Para todas vosotras, chicas,

y para cualquier chico que entre por aquí y quiera quedarse con nosotras.

"You are my sister" del grandísimo Anthony y sus Jonhsons

Perdida entre las ramas de los blogs

2010-01-27T22:46:00.019+01:00

Entro a mi prado y me encuentro con post agazapados que merecen que les abra una entrada, (el último de Lenka sobre las chicas malas por ejemplo, que no lo vi hasta hoy ) con otros que merecen admiración, abrazos, cafés, sonrisas, carcajadas, agradecimiento, y que no contesté...Y me doy cuenta que me pierdo entre mis propias ramas, que ando de aquí para allá, por vuestros jardines, torres, cuadros, colores, lunas... leyéndoos más que visitando mi hierba, y que aún me siento perdida.

Hoy además entro al blog de Elvira y veo que he visto una entrada y no la anterior, así que os cuento que ahora mismo me voy a poner a buscar, por entre raices y helechos , el modo de que cualquier post aparezca en la bandeja de entrada de mi correo, porque si no seguiré perdida por los bosques sin enterarme de las hermosuras plantadas en mi prado

La foto está hecha el dia de reyes, subida aquí el 27 de enero y pintada, con todas mis ganas de jugar con el photoshop, sin ningún tipo de criterio técnico o estético más que el de decirme a mi misma, que ese día el mundo me gustaba de este color y con esa música.

Y ahora no hay manera de subir la música...

Solución a la 22A adivinanza

2010-01-24T23:03:00.007+01:00

Vuestra participación en este plagiojuego merecía una entrada en la que todos acertaseis, así que he tenido que montármelo como he podido...

Esta semana apenas tuve tiempo para nada y el fin de semana me lo he pasado fuera de casa, pero en el primer rato que tuve, nada más acostar a los terneritos, me puse a escribiros. Espero que disculpéis mis errores y atropellos.

Es de Van Gog, sí señor, justo después de irse a la otra dimensión, a la de los Simpson, conocida como su “época cachonda”.

Como es bien sabido, por Springfield pasa un montón de peña rara: Los Bush, The Who, Sting, Elton Jonh , las hermanas Williams , Los Stones, El Rey León, Kennedy, Madona, Jimmy Hendrix, Alf, los cuentos de Poe… Casi siempre tenemos la fortuna de asistir a esos encuentros, pero el día que se pintó este cuadro Matt Groening debía de estar muy entretenido, o bien no quiso hacerse cargo de semejante historia y por eso ahora me toca contarla a mí.

Vincent acaba de llegar a la ciudad. Instalado en un humilde motel, pretendía pasar desapercibido y saborear el éxito de sus cuadros en ese mundo de cabellos azules, y pieles de girasol que le habían contado que era Springfield, peeeeero no fue posible.

Nada más entrar en la habitación se sintió viviendo un bucle espacio temporal, al ver, sobre la cabecera de la cama, el cuadro que él había pintado a su habitación. En la cocina, un hule, con una malísima reproducción de los girasoles, cubría la destartalada mesa, pero aún no había llegado lo peor pues uno de sus cielos adornaba ¡¡¡¡la tapa del Water!!!!

Sintió tal desolación y rabia que pensó en pedir a Matt Groening que lo borrara de allí o que le pintara a Gauguin para poder darse de… hxxxxxx (las x son por cortesía de Lenka) y aliviarse un poco, peeeero no fue posible…

Así que enrabietado, frustrado y con un poco de hambre, tras siglo y pico sin comer, salió a la avenida en busca de alguna tienda de comestibles o bar.

Fue frente al supermercado de Apu, donde comenzó a mascarse la tragedia. Allí se hallaba Juan Gris pintando retratos a los vecinos que se dejaban (más bien a los que Matt les había pintado el tiempo necesario para estarse quietos, o sea a los que no tuvo ganas de dibujar durante un rato.)

Vincent, dentro del local, se pidió un Kebah de cordero con salsa de yogurt y pimientos rojos.Mientras la salsa le resbalaba por todas partes y pedía más servilletas de papel a Apu y este se las negaba diciendo:

- “No dar más. Un kebag, una servilleta, no más servilletas. Apu Nahasapeemapetilon no venir a este país a trabajar de sol a sol para regalar a ti papel”-

vio como Juan Gris deformaba la cara de Flanders y sus churumbeles. Y, aunque como acto estético no le gustó, sí le gustó el hecho de que posasen tan mansamente como corderitos. Corderitos de dios, resonó en su cabeza y esto le hizo pensar “que burro fui en vida por no quedar con algún católico de pro, con lo bien entrenaditos que están para estarse horas quitecitos escuchando sermones”

En esas estaba, tolerando a moros y cristianos y creyendo que el paso del día le calmaría, peeeero no fue así.

Fue con la llegada de Marge cuando todo dejó de tener sentido. (¿Hasta ahora lo tenía?)

Aquel cabello azul y aquella soleada piel eran suyos, ¡eran sus colores y estaban vivos! Su corazón se puso al trote, su aliento dejó de acompañarle y se sintió flotar , morir y resucitar (hiperventiló, creo) y aunque ya le había ocurrido otra vez, ahora se sintió más vivo que nunca.

Marge quiso ser retratada por el Gris, y en cuanto los Flanders dejaron el sitio libre se colocó en él dispuesta a ser pintada por otro. Van se dio cuenta que para Marge esto era como dejar que otro dios te vuelva a hacer, ya que en el mundo de los dibus como te pinten cuenta aún más que en el de los humanos ( Yo no soy mala me pintaron así J)

Vicent se propuso soportar el verla en aquel lienzo ajeno reflejada con otros colores, e incluso con otro estilo, a pesar del mono que tenía de pintar como el sabía, peeeeroo no fue posible.

En cuanto el Gris bajó otro tono al azul y deformó cúbicamente el hermosísimo rostro de aquel sol de mujer, el pobre Van no pudo más y le dio una patada al caballete y mandó el cuadro al cxxxxxx (de estas x la mitad son en gallego, pero si se lleva a cabo el borrador del anteproyecto del proyecto del PP en las escuelas, un tercio serán en inglés)

Se montó tal follón que tuvo que venir la poli a comerse un paquete de hamburguesas y un donuts, y mientras el jefe Wiggum recogía las pruebas ( el lienzo ) y las llenaba de grasa y pringosas huellas llegó la salvación de esa situación : Homer, que había visto todo desde el bar de Moe.

Homer explicó a Van que Marge era su esposa, “La mejor electrodoméstico que se puede desear” dijo con la dosis de lujuria y mal gusto propio de un tipo amarillo con barriga desbordante y taladrado por la radiación, pero enamorado de su chica y capaz de ser dulce y grasiento como una caja de donuts.

Todo le salía mal a Vincent: a sus pinturas le daban un uso denigrante, la mujer de su nueva vida era deformada por un extraño pintor y un pésimo marido, que insistía en zanjar el asunto tomando unas cervezas y no paraba de darle codazos señalándole la entrada en un bar.

¿Qué más dará? Se dijo antes de seguir a Homer. Allí se propuso tomar la cantidad suficiente de alcohol para abotargarse y poco más, peeeero no fue posible.

Fuera Marge intentaba rehacer su cuadro limpiando los dedazos del jefe Wiggum, las salsas de sus hamburguesas, el azúcar del donuts, el agua del charco donde cayó y la tierra que se le quedó pegada, ayudada por Moe y su traposervilleta, justo cuando llegó Willie.

- Marge no sufras, yo te ayudaré, me lo llevo a casa y te lo dejo como nuevo.

Esa noche nadie durmió en su casa…

Vincent y Homer se cogieron tal melopea que acabaron dando una serenata a Patty y Selma junto con Abe y sus colegas.Y Marge, que tampoco podía dormir, decidió ir a ver como estaba su cuadro.

Saltó la tapia del colegio sientiéndose más desobediente que su hijo, con el corazón desbocado por el atrevimiento y la sensación de haber rejuvenecido al menos hasta los quince.

Sólo había una luz encendida, la de la estancia del escocés. Pegó su nariz al cristal y vio la sensibilidad hecha hombre.

Willie, el jardinero, él, el insignificante hombre de mantenimiento de la escuela, arreglado con sus galas de americano (llevaba americana) de cintura para arriba, y de escocés, de cintura para abajo, (con falda y sin gayumbos) estaba pintando sobre el cuadro con una destreza de movimientos increíble. La habitación estaba llena de macetas con hermosísimas flores y cristales colgantes que reflejaban la única bombilla de la habitación y a él. Willie miraba hacia el trozo más grande cada vez que elegía color, y ella se preguntó ¿Por qué se mirará tanto para rehacer mi cuadro?

Marge tanto miró que acabó, como todo el mundo que pretende espiar sin que le vean, dándose un golpe contra el cristal.

Willie la vio. Ella entró. Él se avergonzó de su narcisismo. Ella lo disculpó. Él la invitó a un té. Ella le habló de lo buen pintor que era, y de lo limpia y bonita que tenía la casa. Él la invitó a una copa. Ella le dijo qué porque no la enseñaba a pintar. Él la dejó coger el pincel. Ella le pidió la pintura. Él le habló de su soledad. Ella de la suya y… les dieron las dos, y las tres y las cuatro también y desnudos al amanecer los encontró la luna.

Homer y Vincent no se encontraron ni a ellos durante dos días y dos noches, (menos mal) e increíblemente Vincent empezó aficionarse al bar de Moe, y no por la cerveza si no por los remolinos que este dejaba con su traposervilleta cuando limpiaba el espejo.Intentando reproducirlos sin apenas darse cuenta ya tenía montada una empresa de limpieza de cristales de la vive ahora en Springfield.

Pero como Matt Groening estaba dormido, vago, o despistado, no grabó nada y nadie se enteró y como única prueba queda este cuadro y estos otros que Willie y Marge siguen pintando juntos mientras Homer ronca las cervezas.

Adivinanza 22A ( Jugando a ser Elvira :-)

2010-01-18T01:13:00.005+01:00

Con gratitud, por toda la curiosidad que despierta en mí, y por todo lo que estoy aprendiendo y sintiendo, y con todo el humor del que dispongo a estas horas, lanzo la pregunta.

¿De quién es este cuadro?

(Yo no lo sé, así que para quien lo acierte: premio doble)

El premio, doble, por supuesto, consistirá en ...eso ya lo iremos viendo :-)

Para las chicas malas

2010-01-15T23:03:00.008+01:00

Os dejo esta hermosa canción y el deseo de que si hay que" flay" pues ..."que flay" :-)

She's Got Her Ticket

She's got her ticket

I think she gonna use it

I think she going to fly away

No one should try and stop her

Persuade her with their power

She says that her mind is made

Why not leave why not

Go away

Too much hatred

Corruption and greed

Give your life

And invariably they leave you with

Nothing

Young girl ain't got no chances

No roots to keep her strong

She's shed all pretenses

That someday she'll belong

Some folks call her a runaway

A failure in the race

But she knows where her ticket takes her

She will find her place in the sun

And she'll fly, fly, fly...

Feliz Navidad!

2009-12-22T20:04:00.007+01:00

El año pasado utilicé al gran Tom Waits, este año será el enorme Bono, con el sueño de navidad lleno de nieve que le vendieron...(algo así dice la letra)

Aquí, como él canta, no hay nieve, sólo lluvia, pero mi casa está llena de abrazos, y vacaciones, así que la nieve como que me da igual.

¡Feliz Navidad y besos enormes!

Regalo en una botella

2009-12-19T12:31:00.011+01:00

"El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo al amor el miedo expulsa; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma."
Aldoux Huxley

Me fascina este hombre. "La isla" es un maravilloso libro que se ha quedado a vivir dentro de mí, y del que ya di cuenta por aquí, pero hoy traigo a Huxley a mi prado por esta maravillosas palabras que llevo rumiando desde hace unos días.
Llegaron a mí dentro de una botella verde que flotaba por el mar, justo el día en que yo pensaba que alguien a quien conozco le estaba sucediendo esto.
Las he rumiado, a ellas y el modo en que llegaron a mí, y he decidido lanzar más frases de Huxley en botellas. Me apetece devolver al mar la espuma que me produce leerle y, si hay suerte, que alguien reciba un regalo. A mí me encantó recibirlo, ¡y eso que tuve que mojarme hasta las rodillas en esta gélidas aguas! Botas, calcetines y pantalones fuera, y ... correr, para no quedarme helada mientas me secaba. Al llegar al coche agradecí la calefacción con orientación a los pies, como nunca. :-)
Pondré la dirección de este blog a ver si alguien las encuentra y me lo cuenta. Para mí fue todo un regalo que agradezco a un escueto nombre, Luis, que un siete, del siete del dos mil siete, lanzó tanta belleza y sabiduría al mar.

Los ángeles de mi huerto

2009-12-12T21:19:00.008+01:00

Este verano se nos fue Miguel, un octogenario que hacía posible que en nuestro huerto creciesen los tomates y las verduras como las flores de un armonioso jardín: ordenados cromáticamente, luminosos, saludables, preciosos, deliciosos. Era un gran narrador de historias del realismo mágico gallego que, además de cuidar nuestro huerto, regaba las neuronas de nuestro edén onírico. Para él y para nuestro nuevo asesor de huertas y narrador de sueños va esta entrada.

Se conocían, se querían y discutían sobre el bien y el mal de la agricultura ecológica, Miguel nunca dejó de practicarla, y a pesar de que Ángel lo fumiga todo, un día, (no había pasado ni una semana de la muerte de Miguel) apareció por casa para cuidar su huerto, el de Miguel, no el nuestro, y a la manera de Miguel, no a la suya, lo que nos dijo mucho del amor y respeto que siente por sus amigos.

- ¡Ay, tengo que venir por aquí porque no soporto la penita de que no sepáis cuidarle la huerta a mi amigo!

Esa tarde, mientras seguía sus pasos y hacía lo que el me decía, y él no paraba de hablar, sin apenas respirar y con los ademanes de una vieja de setenta años, comprendí que nuestro huerto se había convertido en refugio para seres solitarios con tantas ganas de compañía y respeto, como de ocuparse de lo que los demás no saben, o no pueden, y de nuevo entregué, con gran placer y admiración, nuestro huerto a otro ser mágico

- Hay que limpiar alrededor de cada pie. Hay que arrancar esas hierbas y capar estos tomates. Trae la regadera, que me dijo Miguel que ese bidón está lleno de ortigas y pieles de ajo y vamos a fumigar esas judías que él iba a hacerlo esta semana y que no quiero que Miguel se nos revuelva en el nicho por una tontería de estas. De revolverse que lo haga porque su nieto se enamora de mí, su nieto o lobezno, que me da igual, que yo lo que necesito es alguien que me quiera y me comprenda – Me dijo de un solo tirón, hasta tomar otra bocanada de aire, justo antes de continuar con más instrucciones y pensamientos en alto.

De pronto, como invadido por la melancolía de la pérdida de aquel viejo amigo, siguió hablando conmigo como si lo hiciese con el muerto.
¡Ay Miguel, nunca se es viejo para morir mientras se pueda seguir cavando la huerta!
Te fuiste y ahora a ver a quien le suelto yo mis rollos patateros, nunca mejor dicho…

Yo no podía parar de mirar aquel muchacho de treinta y tres años, de melenas de paja y ojos de río azul, hablando y moviéndose como lo hacía su abuela. Una fotocopia de aquella vieja que hace años me abrió la puerta de su casa en uno de mis trabajos, y que me facilitó, de modo casi milagroso, que se abrieran las puertas de todas las otras reacias viejas que tenía que entrevistar sobre carencias sociales.

- “Mi madre no murió de amor de milagro, ¡De- mi-la-gro! Mira bien lo que te digo: ¡De- mi-la-gro! ( yo no sabía si ahora hablaba conmigo o seguía hablando con Miguel)
Mi padre era guapísimo, un tipazo, mi hermana Pilar y yo salimos a mi madre. Los otros cuatro salieron a mi padre.
Tan guapo y tan buen tipo y sabe dios lo qué…que mi madre chifló…
Es que aquello no era amor…aquello era una enfermedad, no tiene otro nombre más que ¡locura, auténtica locura!”

Así comenzó la primera narración de Ángel, un agricultor tan expresivo como sorprendente, pero hoy no voy a seguir con ella. Dejaré sus palabras para la siguiente entrada, palabras que escribí nada más entrar en casa, tras esa primera tarde de agosto con él. Hoy voy a seguir contando por qué para mí es tan sorprendente el hombre que ha decidido que mi huerto siga hermoso y productivo como lo dejó Miguel.

Para mí es totalmente sorprendente por haber estudiado magisterio y haber abandonado la profesión por aburrirse de padres y compañeros, no de los niños;
Sorprendente porque a los dieciocho años ya había conseguido ahorrar dos millones de las antiguas pesetas, arrastrando, desde los trece, cajas en la lonja de cuatro de la mañana a cuatro de la tarde, sin faltar ni un sólo día, para poder conseguir el dinero con el que irse a Santiago a estudiar… magisterio.
Por elegir mujeres de más de sesenta años como sus mejores amigas.
Por ser un chico rubio de ojos azules de treinta y tres años y hablar exactamente igual, y de las mismas cosas, que su abuela de ochenta.
Sorprendente por pasarse las tardes de invierno bordando manteles de hilo y las de veranos embotando conservas, mientras repasa con su madre la vida y afectos de cada uno de sus hermanos.
Por pasar los primeros domingos de cada mes de ayudante de una dentista, tan extraña y sorprendente como él, que arregla bocas gratis a los chabolistas que viven en el monte y a todos los inmigrantes sin papeles que se enteran que ella existe.
Por cuidar de un hermano que se volvió hermana en la adolescencia, que triunfó en los escenarios y al que lleva manteniendo desde que en Madrid cogió el Sida y perdió sus relaciones y su vida.
Sorprendente por llevar criados dos sobrinos desde que nacieron hasta que empezaron a ir a la escuela y haber cuidado hasta la muerte a una abuela y cuatro tías. “Di que hubo poco que cuidar, sólo hacerles compañía, que eran fuertes como yeguas, fuertes, guapas y altivas”
Por tener como mayor heroína a su abuela y por guardarle luto riguroso durante dos años.
Por no querer comulgar al sentir que no lo merece, dadas sus apetencias afectivosexuales, penadas por la santísima madre iglesia católica y apostólica, que él tanto respeta, y a la vez aconsejar a la residente más mística de la residencia de ancianos en la que trabaja: “¡Qué más sexo y menos amor mujeriña, que el amor sólo, sin sexo, es una tristeza!”
Sorprendente por ser el sol que más alumbra las habitaciones de los ancianos de la segunda planta de la Residencia de monjas, de un pueblo en la Ría de Vigo.
Por todo lo que siente y hace por la gente: Lava, peina, ayuda a comer, hace manicuras, da mimos y se tumba en la cama de los insomnes para acariciarles y contarles historias que necesitan escuchar:
- ¡Ay Doriña, la vida a veces es muy cruel pero otras veces es de risa! ¿Te acuerdas cuando volvió tu marido de comprar tabaco después de quince años ausente? Yo sí, yo era un niño y me acuerdo como si fuera hoy. ¿Y la cara que le echó? Mira que contarle a la guardia civil que alguien le había cambiado la puerta de casa y pedirles que le ayudasen a entrar aprovechando las horas en que enlatabas xoubiñas y mejillones…
¡Quince años tú ahí soliña criando hijos y sin rastro del borceguí ese, que ni llegaba a bota, y luego el muy cabronazo: “Señor guadia, señor guardia ayúdeme, que me cambiaron la puerta mientras salí ahí a comprar tabaco.” Lo gracioso es que el tío no mentía, solo omitía, ¡qué cabrona es la verdad y que puta la mentira!
No sé como tuviste valor para aguantarlo, o sí, cómo no he de saber, si de estas historias … ¿quién no tiene una en su propia casa? Mira mi madre si no…
Y tú allí plantada, diciéndole al cabo Lamas que no conocías de nada a ese señor y mandando callar las bocas y gestos de las vecinas. Y bien que callaron, que nadie reconoció a aquel tarado durante tres días.
¡Ay qué vidas más intensas y más duras, Doriña, pero qué risa! Para nosotros, los niños, fue una fiesta todo aquello ¿Te acuerdas que tiesa eras? Porque guapa aún lo sigues siendo, que quien tuvo retuvo, y eso del genio y la figura es más cierto que la virginidad de la propia virgen… y ¿sabes que te digo? qué viva la santa que te parió con los ovarios tan en su sitio. Pedazo mujer fuiste y serás por siempre, Doriña.
Anda duerme, que mañana no va a ver quien te levante, y si quieres que te deje lavada antes de irme ya sabes que tienes que estar despierta a las siete.

Sorprendente por ser tan joven, tan distinto, con los poros y el corazón abiertos a tantas historias y seguir llevando tantas sonrisas y amor dentro.

Un beso agradecido para todos los que echasteis de menos las historias de mi gente.
Espero seguir teniendo tiempo para lo bueno de verdad.

Amigos

2009-06-24T20:26:00.003+02:00

Esta temporada estoy muy perezosa a la vez que muy ocupada en veintemil cosas que ocurren fuera de la red. Aún así me gusta entrar a vuestras lugares a leeros, a saber de vosotros, aunque no escriba.
Hoy recibí un regalo de Elvira que me pareció tan hermoso que en lo primero que pensé fue en traerlo aquí, al prado, para poder compartirlo con vosotros.
Me hizo recordar una entrada de Juanjo sobre un partido de futbol y una conversación en su blog muy agradable.

Besos.

Os presento a Suso Lista

2009-04-28T22:30:00.012+02:00

Percebeiro do Roncudo, actor, un montón de artistadas más y sobre todo gran narrador, su blog: www.susolista.blogspot.com
Suso escribe en galego, como habla, como siente, como ríe, como calla, como se bate con el mar en cada jornada a la procura del percebe.
Suso piensa en galego y el galego tiene una musicalidad muy especial y difícil de encontrar al intentar su traducción a otro idioma. Pasa con el castellano, con el inglés... pero es que el gallego (el de verdad, no el que se habla en la tele) es meloso y envolvente de por si, agarimoso (dulce, tierno) que se dice por aquí y único para contar cuentos de destinos.

Cuando encontré a Suso sentí una emoción indescriptible. Volví a escuchar la voz de mi tioabuelo Farruco, con la mismas pausas, las que nos regalaban las tardes de viento y lluvia tras la cocina de leña de su casa; con la misma frescura que las olas del norte se rompen en espuma contra las rocas, y la misma chispa que las piñas estallando en la lareira.

Leyendo a Suso volví a saborear la brona (el pan de maiz con pasas) flotando sobre el colacao en leche de Marola, la vaca rubia gallega, que además tiraba del carro que nos transportaba en verano hasta el prado junto al rio. ¡Qué ciruelas e que leite cortada (yogurt) ahora que lo recuerdo!
Leyendo a Suso, vuelvo, en presente, a ver a cada uno de los personajes que vivían por entonces, pero no sólo los veo si no que siento sus olores y sus abrazos acogiendo a la niña hambrienta de historias que sigue viva en mí.
Así que como comprenderéis desde que descubrí a Suso Lista deseo que su blog amanezca no con un sol, si no con otro de sus cuentos.

Le pedí permiso para publicar en mi blog alguna traducción de sus cuentos, he intentado mantener la composición musical al máximo, pero aunque no lo he conseguido del todo creo que esto llegará para presentároslo. Es su última entrada.

UN HOME E UN DESTINO:

Esto es un chimpín

Segundo López no tiene mas familia que su chimpín, en el que viajaba como si de un coche se tratara. Segundo López, llegó a este pueblo siendo niño, de la mano de un feriante. Segundo López venía siendo de Zamora, según le dijeron a él cuándo empezó a entender. Segundo López se hizo retellador * ya que el mar le daba miedo, y, en poco tiempo, ya era el mejor en su profesión, y, tan bueno era, que donde retellaba, ya se podía dar por finiquitado ese trabajo para la vida, por lo que poco a poco, fue quedando sin trabajo.

Segundo López pasaba todos los días de su vida, tres o cuatro horas en el cementerio, cosa por estos lugares de lo mas normal, solo que a diferencia de los demás, Segundo López no tenía ningún pariente enterrado allí, cómo es de suponer. Iba , atraído por la paz y tranquilidad, y por el colorido que las flores de las tumbas, que lo dejaban en el tiempo que allí pasaba, sumido en un estado de gracia. Y fue así, en ese estado, cuándo empezó a desgranar en su cabeza, que el destino, el destino de todos, efectivamente estaba en las estrellas.

Tenía setenta años, y, por casualidades que la vida tiene, aconteció que, el Día del Carme, hizo falta un hombre para llevar la Santa en la tradicional Procesión Marítima. Allí estaba Segundo López, que sin pisar nunca el mar, llevaba la Virgen del Carme lleno de orgullo y fachenda. Fue a los cinco minutos de embarcar en el “Kaolino”, barco al que correspondía llevar la Santa, cuándo en un pantocazo * del barco contra el mar, algunos perdieron el equilibrio, y, entre ellos, el peor parado fue Segundo López, por que caío al mar por estribor. Fue verlo y no verlo. Se coló para el fondo como se fuera de plomo. Se suspendió la procesión, y durante un par de horas, se miró a ver se aboiaba (flotaba) por aquella zona, cosa improbable, pero justificante suficiente para decir que por lo menos algo se había hecho. Hubo reunión en la taberna, y después de cuatro horas de intercambio de pareceres, se decidió suspender la busca, ya que al no tener parientes, a nadie le iba importar. Pero sobre todo, lo que era evidente, era que todos en el pueblo consideramos que Segundo López acertó de pleno respeto de su destino, y que nosotros no éramos quienes de cambiar esas cosas, las cosas del destino . Su destino, fueron las estrellas, pero las del mar, que dieron buena cuenta de él, y calculamos que en dos meses, ya esas estrellas, habrían comido esos ochenta kilos de destino. Nadie lloró por él, por que de todas maneras, él pasó mas tiempo en el cementerio que cualquiera de los muertos que allí van, y, aún encima lo pasó vivo, por lo que disfrutó de las bondades del lugar. Nadie lloró por él, a no ser, que los chimpíns lloren.

* Retellar: Supongo que en este caso tejar de nuevo, reponer las tejas que vuelan o rompen con los temporales, pero “facer retellos” puede referirse a hacer cualquier tipo de “chapuza “ Retellar = completar.

* Pantocazo: golpe dado por el barco en el agua con el pantoque al cabecear

No entiendo nada

2009-04-25T22:22:00.004+02:00

La primera vez que lo vi jugaba con las hijas de Ofelia en la sala de juegos que habíamos montado para las largas esperas en los encuentros pactados.

Las hijas de Ofelia habían sido entregadas por su padre a la hora acordada, el domingo a las siete de la tarde, pero su madre, que nos odiaba, a nosotras y al resto de la humanidad, vendría, como tenía por costumbre desde que la denunciamos por amenazar a su marido con inventarse una paliza y cumplir su promesa, a recogerlas a las once, para castigarnos y reírse en nuestras narices de su poderío sobre la custodia de sus hijas.

Las niñas eran dos seres de una blancura que rozaba la invisibilidad. Rubias, de pelo ensortijado, parecían haber sido abducidas de una peli de Shirley Temple, sin despeinarles ni un tirabuzón, para embutirlas en el chandal de la Barbie megafashion. Se llevaban un año, pero eran como dos gotas de agua, como si una se hubiese rezagado en el útero pero fuesen gemelas monocigóticas. Hasta pisaban el suelo del mismo modo, con la punta de los pies, deslizándose con la gracia de las bailarinas clásicas. De verdad que eran tan idénticas que sólo por los centímetros de altura éramos capaces de diferenciarlas. Eva, cinco años, Elenita, tres.
- Casi cuatro - increpaba ella a quien osase cuestionar su edad.

Esa tarde Javi jugaba y se movía entre las niñas como si fuesen delicadas muñecas de porcelana.
Dos cosas nos llamaron muchísimo la atención: el cómo se anteponía a todos sus deseos y que las llamase por su nombre sin equivocarse.

Si se acercaban a mirar el cuento que él miraba inmediatamente se lo cedía.
-Toma, Elenita, cógelo tú. A mí no me importa.
Si la otra intentaba sentarse en la misma silla que su hermana, él le ofrecía la suya y cogía a la niña en brazos para sentarla.
- Eva, ven que te dejo mi silla.

Llegamos a ver a Javi limpiar con sus cleneex el catarro en la nariz de Eva con tal delicadeza que nos conmovió a todas.
Una compañera exclamó: ¡qué cuidadoso es este niño, qué bien enseñado está!

Estábamos preparando la cena, como si con ello puediésemos conjurar el momento en que inevitablemente habían de romperse las niñas, cuando entro la mamá de Javi a recogerlo.
- Hola cariño - dijo antes de saludar a nadie más. ¿cómo estás mi amor? ¡Hola, hola! -Nos dijo a nosotras para rápidamente seguir hablando con su niño - ¿Lo has pasado bien?

Y de pronto el niño más dulce y sonriente se llenó de sombra. Fue como un eclipse, como una nube negra en un día de radiante verano, como ese momento previo a la tormenta cuando incluso puede respirarse la electricidad. El niño rompió a llorar y entre sollozos le oímos decir:
- Mamá, no me hagas volver más, ahora le pega a su novia.

Se intentó todo para que no tuviese que volver nunca con el salvaje de su padre y… no se consiguió nada.

Ni los testimonios de las profes contando como temblaba y lloraba cuando en el patio los niños se pegaban o gritaban, ni los de su psicólogo, ni los de ninguno de nosotros.
- A él no le toca y es su padre - nos contó nuestra jefa - eso ha dicho el juez.

Esta tarde de Sábado se me ha dado por ir a caminar por el paseo marítimo y allí me encontré con la madre de Javi. Hacía más de tres años que no la veía. Nada más acercarme a ella empezaron a caerle las lágrimas.
- Me contesta, me insulta , y hasta ha llegado a darme una bofetada, luego llora y pide perdón.
Hablaba de su amor: su hijo de once años, que por orden judicial sigue viendo a su padre. . .

Sigo sin entender nada…

2009-04-14T01:34:00.022+02:00

Y vuelvo a casa, después de un descanso en el que ni los gallos timbraban al alba, ni los párpados se me ponían en huelga ante la oscura cortina que cierra cada día, después de horas llenas de historias cercadas por tapas de libros, paseos sin niños por hermosos lugares, (sabiéndolos felices por zoos y montañas rusas) pocas palabras, miradas sin prisas y urgentes caricias, para encontrarme de nuevo con la llamada rutina, en la que suelo envolverme para pisar la tierra, cuando al abrir el blog de Lenka me encuentro su regalo - luego lo encontré en el mío :-) pero es que primero visito los blogs que me gustan y luego el mío.

Ya no recuerdo como llegué al suyo, algo tendría que ver con algún búho escapado o perdido, supongo… pero mentiría si intentase recordar el momento, al menos hoy y a estas horas. Pero sí recuerdo que me bauticé de señora de Zafón por pura necesidad de comunicación con ella, tras una conversación sobre autores y pasiones literarias y unas cuantas charlas sobre lo humano y lo divino .
Un regalo que premia a lo que más importancia le doy en mi vida: la disposición a la amistad, la buena acogida, la hospitalidad, la alegría de saber que alguien se siente en tu casa, a ser posible, como en la suya.
En la vida “carnal” eso me resulta bastante fácil. Mi casa se abre desde fuera, aunque la mayoría de la gente llame primero, y todo aquel que yo quiero que se encuentre como en su casa tiene acceso al escondite de la llave cuando la tengo cerrada porque durmamos o no estemos en ella. Así que no es raro despertar por la mañana con pan caliente y un buen desayuno que alguno de mis amigos deportistas y madrugadores, o vecinos, contando que por la edad ya duermen menos, hayan traído en medio de su paseo, como no es raro haber aprendido a ser un número indeterminado, e imprevisible, en cada sentada ante la mesa, o soñar un hola y un beso en medio de la noche y despertar con las habitaciones, antes libres, llenas de novias y/o amigos que llegan pegadoas a mis hermanos pequeños.
Mi sentido de la amistad y la acogida es así. Y es verdaderamente importante para mí.
Así que sentir que por aquí, un medio que apenas uso, alguien se ha sentido tan a gusto en mi prado como para darme un premio lleno de flores blancas, me emociona especialmente.
No entiendo muy bien el mecanismo de este premio, y me da miedo, Lenka, meterte a ti y a alguno de tus premiados, en una espiral de “apunta 10 de nuevo” :-) pero me gustaría poder ofrecerte el premio a ti, porque esa acogida de premio es lo que yo siento en tu torre.
También la siento en otros blogs de los que tú has premiado, pero no sé si llegaré al numero 10, porque el tiempo que dedico a esto es tan breve que no me da para compartir con tantas personas, por más acogedoras e interesantes que me parezcan.

Empiezo por :

Elvira, que en la selección de sus citas y flores me tiene prendida: Su blog es el primero que visito cada mañana y el último cada noche. http://floresypalabras.blogspot.com/

Sigo con Juanjo, que a pesar de lo dormido que tiene el blog, en el que yo entro, cuando lo encuentro en él me supone un placer indescriptible, tanto que siempre me provoca alguna entrada. http://alborsarquitecte.blogspot.com/

CuanMarce que ha fabricado otro de esos lugares en los que entrar produce la sensación de estar flotando en un mar de aguas tibias. http://consciencianueva.blogspot.com/

Juan, el entrenador de neuronas, con el que apenas se puede descansar (de tanto que me hace pensar) pero con el que se pasa muy buen rato. Científico, poeta y buen anfitrión.http://adictoalagente.blogspot.com/

Zafferano, la alegría que contagia, la imaginación disparatada atrapada con elegancia para hacerla relato.http://notodoelmonte.blogspot.com/

Suso Lista, percebeiro do Roncudo, cuyas historias en galego, alguna al menos, quiero traducir al castellano para que los que no lo entendéis podáis apreciar la hondura de sus hermosas narraciones, así como el calor del narrador de antaño.

http://susolista.blogspot.com/

Eli, cuya disposición a facilitarme el acceso a mis preferencias (series, libros) ha sido única. http://cyclotimia.blogspot.com/

Celadus, al que no le gusta que le traten de sabio o maestro pero … que exala sabiduría maestría y paciencia. http://memorialdeislanegra.blogspot.com/

Katha, la chica cuyo corazón dispara historias fucsias y palabras con las que atrapar sus sueños. http://historietasrosafucsia.blogspot.com/

Y por supuesto la Reina de la Torre: Lenka, cuyas entradas y comentarios deberían enmarcarse entre tapas duras de libros bien gordos con el papel muy fino, como las biblias, o las antiguas ediciones de Aguilar o AHR. http://esperandoalosbuhos.blogspot.com/

¡Y ya he llegado a los 1o y se me quedan algunos!

Y el premio además de subirlo en esta entrada lo subrié a un lugar fijo y destacado (si soy capaz) de cualquier modo quiero daros las gracias a todos los mentados por los ratos hermosos que paso en vuestros blogs.

Me voy a avisaros de blog en blog.

Las reglas son:

a) Exhibir la imagen del sello.
b) Poner el enlace de la persona que te lo ha regalado.
c) Elegir diez personas para pasárselo.
d) Escribirles un mensaje en su blog para comunicarles el premio.

¿Sensatez o utopía ?

2009-03-09T11:32:00.009+01:00

Hace tiempo que tengo ganas de hacer esta entrada, ya que casi todos los días de mi vida surgen ante mi las mismas preguntas: ¿por qué la sensatez suele ser tildada de utopía o romanticismo? ¿por qué tanto interés en vendernos semejante moto?
¡Ay, de los que vemos sensatez y posibilidad bajo la palabra utopía , qué locos que estamos!
¡Ay, de los que nos cuestionamos todo y hacemos de nuestra capa un sayo, qué peligrosos que somos !- se escucha en el viento cada día en este mundo de vaca.

Este es un libro que recomiendo a todo el mundo que tenga ganas de darle una vuelta a sus creencias sobre esta "crisis" y las demás, y hablo de crisis por ser la "disculpa" más bombardeada contra nuestras mentes en el último tiempo, pero podría hablar simplemente del amor por la vida, la sensatez, el disfrute y la posibilidad de derribo del abusurdo colectivo en el que estamos inmersos.

Reseña del libro:

"En la utópica isla de Pali, en un imaginario Pacífico, el periodista Will Farnaby descubre una nueva religión, una nueva economía agrícola, una sorprendente biología experimental, y un extraordinario amor a la vida. Exacto reverso de Un Mundo Feliz, La isla resume todas las preocupaciones y reflexiones del último Aldous Huxley:la civilización del siglo XX, “la filosofía perenne” como praxis, lo que Hill Farnaby llama expresivamente “ El horror existencial”

Wikipedia:

"La cultura de Pala es descendiente de un doctor escocés, varado en la isla en el siglo XIX, quien la comparte con el Rajá de la isla (el cual profesa la tradición Budista Mahayana), para crear una sociedad que mezcla lo mejor (según Huxley) de oriente y occidente. El viejo Rajá posee un libro filosófico. Es un libro dentro de La Isla que explica las bases filosóficas de Pala.
Un elemento central de la cultura de dicha isla es el detenimiento de la industrialización, pensado para poder brindar un tiempo de trabajo así como también de ocio y contemplación. Para los habitantes de la isla, el progreso significa una actitud selectiva frente a la tecnología, la cual Huxley contrasta con la subdesarrollada pobreza de la isla vecina Rendang y con el superdesarrollo del occidente industrializado. Los Palaneses gozan del perfeccionamiento de la ciencia moderna y la tecnología para mejorar la medicina y la nutrición, pero rechazan la industrialización. Por ejemplo, la energía hidroeléctrica está disponible para la refrigeración, para poder guardar alimentos frescos, mejorar la nutrición y protegerse del hambre. Huxley veía a esta modernización selectiva como esencial para su sociedad, incluso si esto significara que no estuvieran preparados para defenderse militarmente de sus vecinos, quienes desean robar sus recursos naturales.

Y ahora lo que en realidad me ha motivado a hacer esta entrada ya después de leer a Juan: un trocito de texto sobre la medicina:

"Will comenzó a comer
Aparte de la rani, de Murugan y de nosotros dos – preguntó después de tragar el primer bocado- ¿a cuántas personas de afuera ha conocido?

- Bien hubo un grupo de médicos norteamericanos – respondió ella-. Vinieron a Shivapurane el año pasado, mientras yo trabajaba en el Hospital Central.
- ¿Qué vinieron a hacer aquí?
- Querían averiguar por qué tenemos una tasa tan reducida de neurosis y enfermedades cardiovasculares. ¡Esos médicos! – Meneó la cabeza.- Le aseguro, señor Farnaby, que me pusieron los pelos de punta…se los pusieron de punta a todo el hospital.
- - ¿De modo que le parece que nuestra medicina es primitiva?
- Esa no es la palabra adecuada. No es primitiva. Es cincuenta por ciento magnífica y cincuenta por ciento inexistente. Maravillosos antibióticos…pero ningún método para aumentar la resistencia a fin de que los antibióticos no sean necesarios. Fantásticas operaciones…pero cuando se trata de enseñar a la gente la forma de pasar por la vida sin tener que ser hendida en dos, absolutamente nada. Y lo mismo en todo lo demás. Muy buena para remendarlo a uno cuando ha comenzadazo a desmoronarse, pero pésima para mantenerlo sano. Aparte de las redes de saneamiento y las vitaminas, parece que no se preocuparan para nada de la prevención. Y sin embargo tienen un proverbio: prevenir es mejor que curar
- - Pero la cura- replicó Will- es mucho más dramática que la prevención. Y para los médicos es mucho más ventajosa…
- Quizas para los médicos de ustedes- afirmó la pequeña enfermera- .No para los nuestros. A los nuestros se les paga por mantener sana a la gente.
- ¿Cómo lo hacen?
- Hemos venido formulando esa pregunta durante cien años, y encontrado una cantidad de respuestas. Respuestas químicas, respuestas psicológicas, respuestas en términos de lo uno come, de la forma en la que hace el amor, de lo que ve y oye, de lo que siente acerca de lo que es en este mundo.
- ¿ Y cuales son las mejores respuestas?
- Ninguna de ellas es mejor sin las otras – contestó la pequeña enfermera.

Los sueños de Kurosawa

2009-02-18T19:25:00.008+01:00

Hoy no quiero dejaros mis palabras, sólo quiero dejaros la belleza de una aldea, "aldea de los molinos de agua para los visitantes" y un modo de estar en la vida al que aspiro.

El bosque de Juan y las flores y palabras de Elvira me han llevado hoy a este lugar.

El buen amor

2009-02-14T11:07:00.009+01:00

Hoy fue Elvira la que rescató de mi recuerdo este hermoso cuadro de Caravaggio, además que hoy "día de los enamorados" pega mucho.

Sobre el día de los enamorados tengo que decir que siempre lo he vivido como un invento comercial, además de una horterada , aunque esta palabra me resulte tan vulgar como el mal gusto que pretendo indicar con ella, hasta que un día la vida, burlona y cabrona, me regaló un aniversario digno de ser celebrado con fuegos artificiales, ya que fue un 14 de febrero cuando fui consciente de mi entrega al amor de un hombre que me volvió loca. (Casi mejor decir que desató mi locura, porque la locura ya la llevaba dentro)
Tardamos un año en estar juntos y, azarosamente, coincidió también ese día, así que podéis imaginar como quedó el prado después de retozar salvajemente, heridos hasta los rincones más ocultos por las flechas de la música de este bendito.

Un beso para todos y todas y ...¡buen amor!

Tierra

2009-02-06T20:37:00.004+01:00

De nuevo Juanjo, me provoca una entrada.

Como ahora no puedo escribir os dedico esta foto y estas dos versiones de la canción Tierra.
Radio Futura y Caetano Veloso, como lo mío, en la música y en muchos placeres más, no es ni elegir, ni comparar, espero que disfrutéis tanto de una como de otra.

Un beso

PROMISES

2009-01-30T13:00:00.013+01:00

El verano pasado, uno de mis “documentalistas oficiales”, un amigo psicólogo que ejerce de maestro, con una sensibilidad exquisita para abordar cualquier tema, me trajo como regalo una copia del documental Promises.

“Te dejo esto para uno de esos días tuyos de lluvia y sin niños en los que vuelves a entrar en casa…”

En verano vivo en el prado y apenas entro al establo, pero una tarde en que el cielo se volvió de plomo y las gotas de lluvia parecían canicas a punto de romper mis sombrajos, un ataque de melancolía otoñal me hizo hacerme un té y refugiarme en un sofá frente a una pantalla. Así que disfrutando de la invitación del rugiente cielo y envuelta por el decadente aroma de un té bajo una lluvia de verano, me entregué al disfrute del regalo de mi amigo.
.
En la carátula había escrita una frase: "Los niños son buenos detectores de basura y dicen la verdad"
B. Z. Goldberg

Y debajo venía escrito esto:

“En el marco de la situación que se vive en Oriente Medio, PROMISES nos ofrece un retrato humano del conflicto palestino. A partir de los testimonios de siete niños (de 9 a 13 años), conoceremos lo complicado que es crecer en Jerusalén. Aunque los niños viven a sólo veinte minutos de distancia entre sí, habitan en mundos radicalmente diferentes, prácticamente incomunicados, y son conscientes de la situación. Su visión de las cosas está modelada por las imposiciones de los adultos que les rodean. Pero este grupo ha decidido saltar las barreras para encontrarse con sus vecinos.”

Estas navidades, una tarde de sol y frío, después de un largo paseo con buenos amigos volví a verla tomándome otro té y volví a llorar, emocionada por lo que guardan dentro de su corazón los niños, y descorazonada por la imposibilidad de Paz.

Terribles enseñanzas aprendidas bajo el terror, dinamitadas, al menos por un día, por las ganas de unos niños de acoger al otro… al enemigo.

Creo que sólo existe un modo de parar esto, y es dando oportunidad a la convivencia con fuerzas internacionales de paz. Pero quién soy yo para creer nada...

Pego el enlace a la película por si aún no la habéis visto y os apetece, (a ver si de esta queda listo para pinchar)

http://canaldocumental.blogspot.com/2008/04/promises.html

Hace un rato una amiga me dijo que la peli que colgué no está doblada al castellano. Buscándola en por la red la encontré, pero ¡en 10 partes!. Cuelgo aquí el enlace por si alguien pasa por aquí y le apetece verla. Por muchas partes que tenga os aseguro que vale la pena.

Y ahora no me queda esto linkado...ayyyyy.

http://wiki.taringa.net/posts/videos/1978680/%5BDoc%5D-El-conflicto-de-Medio-Oriente-visto-por-los-ni%C3%B1os.html

Binta y la gran idea

2009-01-25T21:20:00.006+01:00

Este vídeo es un regalo de una buena amiga. Dura 23 minutos y hace falta encontrar el momento para verlo, pero me apetecía mucho colgarlo aquí.
Dice mucho de las grandes verdades que creemos poseer y de como otros tienen las suyas.
Este cuento es una visión hermosa de como las verdades varían según quien las crea.

Me ha sugerido el colgar aquí esta historia una entrada de Juanjo Albors en su blog

Además de la entrada copio y pego unas palabras suyas:

"Los Defensores de la Verdad son menos dañinos físicamente que los Padres de la Patria pero más dañinos en los espíritus. Son los que han impedido que encontremos nuestras verdades y que las compartamos con las de nuestros vecinos.

Y todos, participando de ese Amor a Dios, a la Verdad, a la Patria, utilizado como objetivo para ejercer el proselitismo y el adoctrinamiento necesarios y convenientes, cueste lo que cueste y caiga quien caiga, especialmente si es de otra religión, de otra raza, de otra frontera.

También incluí una crítica a nuestro Primer Mundo en el que seguimos preguntándonos ¿Dónde está la Verdad? ¿Cuál es la esencia de Dios? al tiempo que defendemos nuestras Patrias de peligros inventados por la Raza y el Dinero, las actuales Grandes Palabras, que permanecen, sin necesidad de mayúsculas, agazapadas en la sombra."

Juanjo Albors

Se lleva Obama

2009-01-21T11:07:00.008+01:00

Me gusta Obama , además de elegante como pocos (últimamente veo muy poca gente elegante) y poseedor de una belleza carismática, en su persona se congregan una suerte de esperanzas casi increíbles en los tiempos que… ¿corrían?

Obama habla de la posibilidad de un mundo en el que muchos creemos, un mundo que depende de la buena voluntad de los hombres y no de la marea que nos quiere arrastrar a la pasividad del ¿qué puedo hacer yo? y la condena al absurdo.

No hace falta que analice sus discursos o enumere las palabras que ya enarbola en su bandera. Todos sabemos de qué dice ir Obama y la ola de esperanza que con ello ha provocado. Y he de confesar que le creo porque necesito creerle. Y he de confesar que temo que de nuevo maten al soñador y al sueño vuelvan a disfrazarlo para intentar vendérnoslo como utopía. También confieso que no le perdonaré unas cuantas cosas como no las lleve a cabo.

Pero hay algo que además de hacerme gracia me da todavía más esperanza:
Obama se lleva, y si no que se lo pregunten a Mr. Hilillos de plastilina , ese señor que hasta ayer se burlaba del calentamiento global y del cambio climático.

Sin adentrarme en lo que este señor y su partido consideran “progreso” me limito a sonreir ante esta noticia:

"Rajoy envía una carta a Obama ofreciendo el apoyo del PP para fortalecer las relaciones entre Estados Unidos y España...

…"Pleno apoyo" de su partido para fortalecer las relaciones entre EE.UU. y España y para "reforzar" el compromiso en favor de la libertad, la democracia y el desarrollo sostenible"

Lo mismo este señor cree que el desarrollo sostenible es la ejecución de la costa gallega que tenían previsto antes del cambio de gobierno...

La puñeta es que Obama no se ha presentado en Galicia y me temo lo peor... aunque quizás caminando por la calle, como los Gipsy Kings, me encuentre a Don Marinano de esta guisa y mis temores se desvanezcan además de morirme de risa. ¡Ay las modas!

Os dedico una canción que nunca pasará de moda en una versión estremecedora.

Imitanto, malamente, a Elvira

2009-01-14T10:46:00.011+01:00

"Pueden amar los pobres, los locos y hasta los falsos, pero no los hombres ocupados." Donne, John

Esta entrada te la dedico, Elvira, con poco tiempo para hacerla pero muchas ganas de mostrártela.
Pego una foto que me me sugirió el beso de tu última entrada, y una frase. También una canción y me quedo con las ganas de escirbir algo más sobre Tarzán y Jane, y su manera de estar en el mundo.

Besos.

Mi Tiempo

2009-01-05T10:35:00.019+01:00

Cuando era ternera medía el tiempo en segundos estirados o comprimidos por mis anhelos.
Un tiempo que se expandía eterno desde mis labios a su insoportable ausencia, o que se desvanecía esfumándose en entrega a la pasión, en los breves encuentros con mi querida hierba y otras inconfesables delicattesen.

Las vacas libres, las que pastamos en las praderas, no creemos en los relojes. Esos artefactos que miden el tiempo en tic tacs y que hacen correr de un lado a otro a los humanos. Por eso nunca encontraréis relojes para vacas en el mercado. Tampoco creemos en esa traidora línea que dice marcar el horizonte de nuestro cielo y de nuestra vida, o en que las alpacas tienen el mismo número de nutrientes que la hierba fresca, o que el tacto de una piel humana es lo mismo que unos guantes de plástico, o que desayunar con margaritas provoca el mismo efecto que desayunar con pienso. ¡Supercherías y chismorreos de vaca exclavizada por el falso progreso,nada más!

Pero sí creemos en cercanías y lejanías extemporales y afectivas, en instantes que duran una eternidad y eternidades que duran un instante, en vidas que fueron ayer y que ya estan a años luz de quienes somos ahora y en experiencias pasadas y presentes que arrojan años sobre la piel, o que los restan. Envejecer, rejuvenecer, morir, resucitar y viceversa.

Y aunque nuestra vida parezca discurrir al ritmo de las rojas agujas de los atardaceres, o de los brillantes cambios de las constelaciones sobre nuestros sueños, o del húmedo verde al amarillo paja de nuestro alimento suelo, éstos nada pueden hacer para marcar el tiempo y la edad de una vaca, porque no hay nada en nuestro mundo que pueda marcar un ritmo regularmente, ni en minutos, ni en años, ni en pesados siglos, nada. Porque en cuanto un amanecer nace encendido de ganas, el tiempo deja de existir como tiempo para ser medido en distancia.

Distancias entre:

Mi hierba y yo.
Mi boca y la suya.
Mis cuadros y la sala que los expondrá.
Su mirada y mis ojos.
Mi libros y las primera librerías que los venderán.
Mis palabras y sus oídos
Mis obras y las salas que las estrenarán.
Sus manos y mis caricias.
Sus palabras y mis besos.
Mis caricias de madre y la piel de mis niños.
Sus heridas y mi consuelo.
Mi necesidad de abrazar, o llorar, o reir y los brazos de mis amigos.
Su nuevo dico y mi entrada a su concierto.
La inauguración de su casa y mis vacaciones.
La sal de naranja y romero siciliano y mis ensaladas de verano.

y un montón de cosas más...

Esta claro que para una vaca libre el tiempo es igual a la distancia entre ella y sus praderas, multiplicado por las ganas, o partido por la pereza.

Yo misma he de reconocer que dejé de ser ternera unas cuantas veces, y que en ello tuvo mucho que ver el dejar de medir mi tiempo en ganas, y extraviadas estas, y por temporadas,llegué a convertirme en anciana de mirada de alpaca.

Ahora me encuentro en uno de esos momentos en que, aún no haciendo demasiado caso a mis creencias de vaca libre, ya no caigo en la trampa de intentar medir el tiempo. Ahora sólo intento saborearlo, con o sin ganas, sabiendo que las ganas locas siempre viven agazapadas en la esquina de cualquier amanecer, lo mismo que se prenden de un atardecer para no volver jamás, a no ser que salgas a por ellas y te las traigas bien amarradas, que las ganas son muy veletas y tienen cuerpo de cometa. Y que si me atacan no me quedará más remedio que volver a ser ternera, lo mismo que si me dejan a solas con mi pereza volveré a ser vieja.

Y todo por una foto que hablaba de lejanía en el espacio, no en el tiempo...
Gracias, Juanjo, por este rato de desvarío que me llegó de tu amigo :-) con el ego agradecido, pero entristecido por la lejanía entre él y su foto.

Supongo que a partir de ahora te cuidarás de mantener conversaciones sobre el espacio tiempo con vacas de pradera.

30 días sin ti

2008-12-31T03:47:00.004+01:00

Treinta días sin ti.
Sin tus abrazos de humo acariciando mi alma
Sin tu dosis de deliciosa calma.
Sin seguir tus cantos, tus manipulaciones y artificios.
Sin dejarte entrar en mi.
Sin entregarme a ti,
sin ser tuya, como no lo he sido de nadie.

Todavía acaricio tus dedos esparcidos por toda mi casa.
Todavía coqueteo con el recuerdo de tu olor y sabor
y te busco en otras pieles, en otros labios
y te encuentro complacida.
E incluso deseo encender tu fuego cuando te aman otras bocas.
Pero aunque en sueños me poseas como antes
y el calendario se empeñe en citarnos, ya no puedes conmigo, compañero, porque de nuevo SOY MÍA.

Mis monstruos

2008-12-30T00:55:00.008+01:00

Esta foto daría para un cuento entero sobre duendecillos a los que sus mamis les han enseñado a no ser buenos, por ejemplo, pero esto hoy va de música, de monstruos...

Por supuesto hay mucho más pero para empezar dejo esto.

Me traería a cualquiera de los tres a vivir a casa, es así, pero si tuviese que elegir me quedaría con el jefe.

Para todos ustedes ¡Bruce Springsteen con Sting, U2 y R.E.M!

2008-12-27T21:56:00.006+01:00

Supongo que muchos ya habreis visto y disfrutado de este vídeo, pero como me lo envió Lola me ha apetecido mucho compartir con vosotros su regalo.

Parte de su dedicatoria dice así:

"La misma corriente de vida que corre por mis venas noche y día
corre a través del mundo y baila en movimientos rítmicos...

Es el principio del poema de Tagore que se escucha en esta canción .

Admiro a Matt y la sencillez con la que llega a la gente, a todo tipo de gente...

...Baila mientras puedas, reina, cuanto más mejor"

Aquí os dejo la traducción del poema de Tagore

(Praan): CORRIENTE DE VIDA

Es la misma corriente de vida que corre por mis venas día y noche,
la que baila en el mundo con un ritmo suave.

Es la misma vida que surge del polvo de la tierra en innumerables briznas de hierba
y rompe en oleadas de flores y hojas.

Es la misma vida que reside en el océano,
cuna del nacimiento y de la muerte, mecida por mareas y reflujos.

Siento que mi ser fue bendecido por el contacto con este mundo de vida.
Y mi orgullo proviene del latir de las eras bailando por mi sangre en este preciso momento.

Rabindranath Tagore
Garry Shyman Músico

Lola

2008-12-23T18:27:00.018+01:00

La casa de Lola está rodeada por macetas con ciclámenes de todos los colores. Está dentro de una finca llena de viejos frutales de troncos minados por líquenes plata, inmensos magnolios y hermosas camelias de piel suave con muy distintas floraciones. Una buganvilla, convertida en gigantesco árbol, enguirnalda de verde y fucsia la barandilla de piedra de la terraza. Un bosque de pinos y robles duerme su sombra tras la casa albergando escondrijos para conejos, gallinas, perros y niños. Huele a aldea gallega, a niebla desprendiéndose de la hierba gracias al sol de esta mañana de noviembre y a leña húmeda ardiendo en la chimenea.
Me sorprendo ante mi deseo irracional de teletransplantar a mi jardín cada uno de esos árboles con todos los cantos de pájaros que llevan dentro. También me sorprendo admirando lo que el paso de los años consigue sobre una tierra bien cuidada y deseando acabar mis días mirando mi huerto así de viejo.
Estoy allí porque su habitación es el centro neurálgico de la aldea…e incluso del pueblo.

-Hola, soy Chusa.
-Yo soy Lola.
-Un placer, Lola.

Su habitación es un gran salón que antes fue un gran comedor donde celebrar fiestas un par de veces al año. Su cama, que recuerda una cápsula espacial, preside toda la estancia. Está situada de tal modo que puede verlo todo: puertas, ventanas, flores, árboles, jardín, mar, cielo, pantallas… y más pantallas. Tras su cabeza dos puertas de madera muy grandes y muy cerradas.
Lola mueve una palanca y su silla de ruedas camina hacía mi ofreciéndome asiento.

-Si te da “cosa” pedimos otra silla.
- Me da “cosa”, Lola, pero me apetece saber “qué cosa” me da, - le contesto con media sonrisa y embargada de la dulzura que me produce la fragilidad tan desnuda ante la que me encuentro.
- Me gusta recibir sola, no me gusta que estén por aquí mientras conozco gente nueva. Luego no me importa, pero es que ya no soy la que era, ya no puedo estar a tanto a la vez… ¡una lata!

Lola está tumbada sobre un edredón de hierbas y piedras de río fotografiadas. Tiene unas facciones hermosamente pequeñas y una piel envidiable. La musculatura de la cara parece haberse mudado hacia su mirada, ahora intensa, penetrante y sostenida sobre la mía hasta el fin de mi visita. Tiene el pelo largo e increíblemente bien peinado para vivir sobre una cama. Parte de su melena está sujeta en un pequeño moño por encima de la nuca, y la otra la deja precipitarse sobre su cuello en rizados mechones, de modo muy sensual y coqueto. Está vestida con ropa china, blusa y pantalón de color verde con dibujos de ramas de cerezo y hermosos pájaros blancos. Lleva los pies envueltos en una suerte de patucos con almohadillas apoyatalones. Huele a jazmín. Lo distingo a leguas porque es el perfume preferido de una de mis mejores amigas, y este olor me incita a sentirme más cómoda frente a ella. Aún habla perfectamente, pero cuando deja de hacerlo, porque se fatiga un poco, la mandíbula se le abre involuntariamente dándole un aspecto de fragilidad infinita. Ya se baba, lo sé porque la veo limpiarse periódicamente. Aunque apenas sea imperceptible a mis ojos, su saliva queda alojada en las comisuras de sus morados labios y ella, que la siente recordándole lo que le espera, procura quitársela antes de que nadie la vea, y lo hace con la finura de quien desliza la servilleta antes de beber un afrutado vino frente a un rey de Bohemia. Mueve sus brazos con mucha lentitud, y de modo un modo extraño, cómo si hubiese extraviado fotogramas con los que sus espectadores perdiésemos la capacidad de ver el desarrollo del movimiento entero. Su cuello ya apenas sujeta su cabeza, por ello sobre los hombros, y por encima de la ropa, lleva una especie de muletas sujetacabeza, que no alcanza, a mi entender, el rango de collarín “homologado”.

-Hoy estás así y mañana asá. No pierdas nunca esta perspectiva. Es lo único que me atrevo a aconsejar con conocimiento de causa. -Es su primera frase dedicada a mi persona sobre lo que le pasa a su cuerpo.
- Una inocente visita al oculista... ¡maldita la hora! ¡Nunca vayas al médico aunque sea a por unas gafas! -me dice sonriéndome con sus ojos más que con su boca.- Un análisis de sangre, cuatro pruebas de nada y una sentencia mortal.
Pronuncia el nombre despacio, me habla del científico que la padece “cuyos ojos encierran un universo entero” y continúa con el semblante muy serio y con un timbre de voz muy cambiante.
- Una enfermedad que en mí avanza como una loca despiadada. La odio, de verdad, cada vez más. - Y sigue hablándome de “la lata” que le da, mientras enciende un Mac con un teclado tan blanco y tan plano que me recuerda a una tableta de chocolate.

Me ha dicho un amigo que Lola es la persona que más sabe de recursos laborales en ese pueblo. Sé que dirige una empresa de páginas web o algo así, pero poco más.

-¿Qué te interesa saber de esta zona? - Me suelta Lola, mientras descorre las cortinas con su super mando a distancia y un chorro de luz se derrama sobre su cama convirtiendo su piel en auténtico nácar.
- Pues básicamente los sectores que en esta zona generan empleo… -Intento seguir la conversación, todavía alucinada con todo lo que estoy viendo y sintiendo, aunque en realidad mi educación sea la que me impida preguntarle lo que mi curiosidad me indica: si las partes inmovilizadas de su cuerpo... aún sienten.

-Aquí el empleo para la mujer es precario y temporal. - Continúa Lola - A muchas mujeres llevan años contratándolas y despidiéndolas sin adquirir ningún derecho, pero es lo que hay, ya sabes, supongo… conserveras, bodegas, y hostelería, poco más… de momento. -Dice mientras una chiquilla de veintipocos años, con aspecto de japonesa viene a susurrarle que tiene una llamada de Francia.

- Pois aténdea a ti. ¡ Fráncés, érache o que me faltaba!
-Dice en un gallego rápido metralleta que no se como es capaz de pronunciarlo.
- E que vou a atender se non sei francés, Loliña?
-Preguntáches quén é?
-E que voy pregunta se non sei… - insiste la que deduzco será su secretaria
¡Ay que pouco espíritu tés...trae paquí!
¿Aló? “ LLe sui Lola, e vu quén é vu?!
Le explica como puede y con un “em pezón” por el medio estilo Tip y Coll que le llame dentro de media hora porque ahora está reunida con una empleada de la Xunta. Cuelga el teléfono y le pide a la chiquilla que vaya a buscar a la hija de Marisa la raposa, la que vive junto al cruceiro,
- E que estivo en Suiza e parla francés . - Dice a la jovencita mirándome a mí, para continuar hablando conmigo en un tono que no esperaba ni por asomo.

-Estás aquí porque conoces a Victor, si no no te recibiría, que esto no es ningún circo - me suelta saltándose toda la cortesía anterior.- Disculpa mi brusquedad, pero tienes que entender que para el tiempo que me queda sea una exquisita eligiendo con quien compartirlo. Pero Victor es mi amigo y me dijo que lo que yo te cuente puede hacer mucho bien a muchas mujeres, así que allá voy.

Si tienes que elegir cursos sobre reciclaje laboral para mujeres deberías de empezar por traerte a personas capaces de fomentar la creatividad y el cómo sacarle partido. Talleres de creatividad, formación para llevarla acabo y asesoramiento empresarial. Eso deberían ser los Nidos de empresas y por supuesto no estar ligados sólo a la universidad, ni a las asociaciones de empresarios tradicionales ¿que se creen que los recursos sólo viven dentro de los universitarios o de los que ya son empresarios?.
No te va a servir de nada enterarte de que en esta zona la demanda de empleo es esta o la otra. ¡de nada! ¿te crees que eso no lo saben ya las más interesadas…?

Ufff, -dijo mi boca sin pedirme permiso, para todavía eschucharle decir ante mi propio asombro:
- ¿Lola, te importa si me descalzo?

Sentí todas las ganas del mundo de soltar mis ataduras con ella, pues desde hacía un mes, que le había dicho a mi jefa esa última frase de Lola aún sabiendo que le importaría un huevo, siento que hago mi trabajo para disfrute personal, pero que poco podré hacer por el “reciclaje” de mujeres en paro.

-Estás en tu casa, guapa, y como si te pones en pelotas… Aquí, cerca hay una playa nudista a la que voy en verano. ¿Sabes como empecé yo?
- ¿A qué, a desnudarte? - Le pregunté soltando una gran carcajada.
Algo sabía, por eso estaba allí, pero muy poco.

- Serás pendeja... Ya me dijo Victor que me gustarías, que eras de mi misma especie…
y así, con ese piropo, que recibí como el mayor de los halagos, abrió Lola para mi sus puertas.
Las puertas de madera se abrían tras ella cuando me fijé que un carril en el suelo puede liberar su cama de la quietud y trasladarla cuando ella desea a la habitación que nació tras su cabeza.

-Vamos, es que puede que me ponga a llorar… me pasa muchas veces, y yo lloro, lo mismo que pierdo otros líquidos, delante de quien a mí me dé la gana.

Al entar vi una estancia muy cálida, con techos de friso blanco y una gran galería que da al bosque, y un sofá muy acogedor y cómodo en el que me pide que me siente. Ella incorpora su cama mucho más y comienza a contarme:

Me casé a los veinte años, tras abandonar mis estudios de enfermería para poder cuidar a la que aún no era ni mi suegra, y toda mi vida la dediqué a cuidar suegros, padres, e hijos y como único hobby llegué a tener el arañar la tierra para quitar cuatro tomates y cuatro almejas, mientras esperaba, día tras día, que mi hombre volviese a casa al menos un mes al año… y no se marease demasiado en tierra.
Hace seis años, cumplidos los cuarenta y tres, me diagnosticaron esta enfermedad y tuve una única necesidad: sentirme viva y a ser posible independiente. Pero poco a poco me di cuenta de que sin lo segundo lo primero no me parecía vida. Necesitaba tomar decisiones sobre como vivir el tiempo que me queda y no sentirme atada a nada, ni a nadie que me lo impida. No soportaba la idea de que “mi hombre” (en Galicia al marido se le llama meu home) siguiese junto a mí por responsabilidad o pena. Sólo acepto tener pareja porque me ame y le ame, lo otro en el mejor de los casos podría ser amistad, cariño, solidaridad, pero para eso se tienen otras relaciones y no a un marido. Pero además, el choque contra mi realidad fue tan brutal que cuestioné toda mi vida hasta ese momento, y me di cuenta que la no sabía si quería seguir con mi marido era yo…porque en realidad no quería seguir con casi nada de lo que había tenido hasta entonces. Supuestamente lo amaba mucho, vivía para él y nunca me había imaginado nada que hiciese tambalear nuestras cuatro paredes, y menos una enfermedad tan incapacitante.
Una noche, mientras me llamaba su amor y me juraba que siempre cuidaría de mí, sin saber por qué, salieron disparadas todas mis penas de mujer de marinero que cuida a su familia en tierra y se siente abandonada por su amor. Me juré a mi misma que no moriría sintiéndome así, porque la sensación que tenía desde hacía años era la de estar enganchada a un mal vicio, por mucho que el mundo me contará que era un pobre trabajador. Y en ese justo momento tuve la primera certeza de mi vida: seré libre y haré lo que quiera y pueda con mi vida.
Es curioso, la certeza me invadió de ganas como antes lo había hecho el enamoramiento.
Me apunté a cursos ofertados por el INEM de informática, otros de contabilidad, y de no se cuantas cosas más sin saber muy bien que quería hacer y, sobre todo, escuché una y mil veces eso de “a dónde piensas llegar contra la gran preparación que tiene ahora la gente joven y estando como estás tú”.
Mientras pude caminar, durante dos años, acudí a un montón de cursos sobre programas de ordenador: diseño gráfico, maquetación, animación, y todo aquello que ni sabía que me gustaba y que se daba cada vez mejor. Al año y medio ya había hecho no sé cuantas páginas web para los amigos y vecinos, y lo mejor de todo, había sorprendido a todo el mundo con mi creatividad desbordante. Resulta que yo era creativa y ni lo había imaginado…(gran carcajada)
El día de Navidad, cuando conté a mi familia y amigos que quería dar el salto empresarial empezaron a lloverme consejos.
“Todo el mundo hace páginas web, no vas a encontrar mercado” -dijo mi cuñado.
“Eso es muy difícil, te vas a desilusionar y va a ser peor para tu enfermedad,” -dijo mi madre.
“Esta bien que te entretengas, pero empeñarte en sacarle rendimiento económico te va frustrar mucho, mejor que te busques otra meta” - dijo mi marido.
“No le digáis eso a mamá, necesita mantener una ilusión, qué más os da” – dijo, sin creer en mí, mi hija mayor.
- ¡Joder!, dejarla en paz, es su vida y que haga con ella lo que le de la gana. Siento pena por todos vosotros porque no creéis en ella y eso significa que no la conocéis de nada. Mamá es capaz de cualquier cosa, incluso de seguir feliz si fracasa en el empeño. - dijo mi hija pequeña.

Fue mi mejor amiga la que buscó por Internet ayudas de la administración para empresas que querían empezar a venderse en la red, y la que me trajo la posibilidad de esas subvenciones. Así que empecé a llamar a empresarios locales (al de la serrería, al de las puertas de aluminio, al de las gaseosas, etc) para gestionar la subvención y cobrarles exactamente lo que les daba la Xunta.

-A ti te sale gratis y yo lo hago todo, qué más te da, o quieres quedarte fuera de Internet, que hoy en día es lo mismo que no existir”
Fai o que queras, me dijo alguno...(gran risa) Así empecé con la gente de por aquí. Como no tenían ni logo, pues hacía logos, como no tenían sobres ni tarjetas, pues imagen corporativa, y de boca en boca no paraba de sonar mi móvil. Así llegué hasta aquí, con seis empleados y mucha satisfacción. Además hay un montón de personas del pueblo que han encontrado trabajo en las empresas de mis clientes.

Fue la necesidad de hacer con mi vida “lo que YO PUEDA, no lo que A OTROS LES PAREZCA APROPIADO lo que me trajo hasta aqui”
¿Qué me esperaba si me hubiese dejado llevar por lo que era “lógico” y “razonable”? ¿Joderle la vida a mis hijas como me la jodieron a mí? ¿Morir desesperada por ver como se me escapa la vida sin haberme sentido a gusto conmigo?
Ya no quiero vivir así. Y hora ya ves… tengo una empresa, doy trabajo a la gente, ayudo a los demás a encontrarlo y lo paso bien. Ahora mismo dos de mis clientes necesitan un veterinario y un técnico de sonido y creo que ya se los encontré.

-No hay día que no llore por mí, Chusa. - me dice enjuagándose las lágrimas - Me muero de miedo y pena por tener que irme tan pronto, pero por primera vez me gusto y me gusta mi vida, y eso es impagable. Llega un momento que sólo te puedes agarrar a lo que eres y debes luchar por ser como tú deseas ser.

-¿Sigues con tu marido? Le pregunto acariciándome un pie.

-Sigue aquí, de vez en cuando, como siempre, un mes en tierra y una vida en el mar, pero ya no es mi marido, él ya lo sabe aunque se emperre en seguir diciendo que soy su mujer.
Ahora lo que tengo es un amante… por Internet. - Me suelta sonriendo del modo más coqueto que podáis imaginar.- Decían que me lo inventaba, nadie me quería creer, -sonríe- pero lo amo como nunca amé a nadie, como si fuese mi primera vez. Ya estuvo en casa, pero le dio un brote y no podrá volver hasta sabe dios…Ahora soñamos juntos con su vuelta, para poder irnos juntos también. No sé si será posible, porque yo ya le he puesto un límite a mis días…me he puesto un tope de incapacidad, tengo todo preparado ya... pero le estoy preparando otra cama junto a la mía y espero que tengamos algún tiempo para disfrutar de nuestra piel. ¡Ay cómo lo amo! y sonríe sin parar
- ¿Sabes, Chusa? Esta enfermedad no me priva de la conciencia ni de ningún otro sentido, y del que menos del tacto…
Ahí vuelven las niñas, ¡vámonos de aquí!

Lucía, su secretaria, y Marisiña, entraron en la habitación en la que recibe Lola. Marisiña viste de chándal rojo de terciopelo y atado sobre este un mandil de cocinar. Lleva el pelo corto peinado con mechones de punta rubios, castaños, y malvas.
- Ola Marisiña! senta por ahí. Lucía, ofrécelle un café. E qué non sei si non térei que contratarche de traductora de Francés.
- ¡Ay non sabes que alejría me das! E que estou hasta o cú de tanta casa… O que sexa Lola, que eu con andar a tua beira xa che son feliz…
- ¿Viches que guapiñas andan as rapazas de equí? -me dice Lola toda orugullosa- E que animamos a Rosa, a peluqueira, a que se reciclara…porque non lle iban as mozas a peinarse alí ,e agora andan todas que parecen abubillas.
-Loliña, dice Marisiña, a Rosa mandáchela ti a Barcelona , non te quites o mérito.

Suena el teléfono y es Rosa, la peluquera, para decirle que mañana toca tinte y manicura y que a qué hora le viene bien.
- Ay dios mío, no me despeino y ya me quieren peinar...se queja Lola hinchando el pecho como un pavo.Eso sí tengo unas uñas preciosas.

Su empresa tiene nombre de sueño increíble (no lo voy a revelar). Tiene seis trabajadores, incluida su hija pequeña. Fuera de sus amigos, vecinos y su familia, nadie sabe nada de su condición física. Todo lo hace por teléfono y por Internet.

-Lola, dime algo que te apetezca mucho y que yo te pueda traer…
-Traéte tú , no necesitas ninguna disculpa para volver…

Me fui de aquella casa sabiendo que no podría dejar de volver, claro que si. La semana pasada regresé a llevarle una compota de higos que me regaló otra increíble mujer. Esa tarde conocí a muchas personas de su familia, entre otras a su hija mayor, que “por culpa” de la enfermedad de su madre lleva tres años sin poder estudiar, ni trabajar, y mendigando amor a un novio agotado.
Lola le ha dicho al muchacho que cerca de Oporto un nuevo amigo suyo necesita un veterinario…

- Es que me da una pena este chaval… ¡dios mio, cuantas cosas hice mal! - me dice mirando a su hija.

Victor me cuenta que pasará con ella la Navidad, también me cuenta, con su permiso, el momento en que Lola tiene decidido parar:
el día que sus manos dejen de responder a sus órdenes, ella... las abandonará.

Feliz Navidad

2008-12-19T23:20:00.006+01:00

Me gustan las voces que parecen arrastrar pesadas cadenas sujetas al alma... aunque sea en Navidad.
Me gusta Paul Auster, me gusta Harvey Keitel, me gusta Smoke, ¡me gusta Tom Waits!, y me gusta este cuento de Navidad.

¡Feliz Navidad!

Lo dejo

2008-12-01T00:50:00.004+01:00

Abandono el barco, la tribu a la que pertenezco desde los quince años.
A las 11:59 del 30 de Noviembre dí mi última calada.
Besé mi último cigarrillo como besaría al hombre que amo si llegase el momento de tener que abandonarlo: lo olí, lo acaricié, y... lo encendí.
Absorbí su delicioso humo hasta las mismas puertas del alma, dejé que se colase por mis rendijas y dibujase con su aroma la palabras placer y calma, sabiendo que no volveré a alcanzarlas hasta que me cure de su ausencia.
Calada tras calada me despedí de él sabiendo que jamás volveré a dejarlo entrar en mi, aunque lo añore hasta la rabia.
Dejaré el café , los dulces y todos los sabores que me lo recuerdan.
Llenaré mi casa de cigarrillos por todas las esquinas para sentir el poder de no encenderlos.
Buscaré reposo en tu boca, y en vez de sentarme cada tarde en el sofá, me calzaré las botas de caminar sin rumbo hasta caer rota. Y pasará...

Con las chicas de mi tribu quedaré para bailar sin toses, ni fatigas, ni amenazas de mi médico.

No se subir la canción pero estoy escuchando : Smoke Gets in Your Eyes

http://www.youtube.com/watch?v=AmeVGKnf7w8

2008-11-28T20:43:00.003+01:00

He salido a fumar un cigarrito por la calle que nos trae hasta casa, sintiendo las hojas de los árboles bajo mis botas y la lluvia sobre mi paraguas, y, tras recordar la entrada de Lenka sobre cómo estamos, me he sorprendido preguntándome qué es para mí la felicidad.

Me he contestado que yo me siento feliz cuando no tengo que preocuparme de la salud de ninguna de las personas a las que amo, y que a partir de ahí lo más cotidiano y sencillo paso a catalogarlo como felicidad, y me doy cuenta que cuando me pongo a buscar situaciones en las que me siento feliz me encuentro con mis ratos más cotidianos:

Despertar atada a sus piernas, besarlo y volverlo a besar. Ponerme el pijama, desayunar solos frente al mar y sin que haga falta hablar, y despedirnos con un beso sin palabras pero que lo dice todo, incluso lo dormidos que seguimos estando.
Lavarme los dientes con la pasta de menta y bicarbonato que hace la hija de Arantxa, ducharme viendo los árboles y untarme de crema hasta las orejas. Pintarme una raya marrón, verde, o azul en los párpados, según el día y la camiseta, peinar y estirar mis pestañas con gel, vestirme, mirarme al espejo y…gustarme.
Abrir las persianas, poner albornoces, besos y desayunos, ayudarles a despertar, a vestirse, a bajar al cole, besarlos y volverlos a besar y salir a trabajar, recordando que a la ex de mi chico le haya salido un curro tan fascinante, con un jefe tan maravilloso, que de repente ha caído en la cuenta de que los niños como mejor están es… con su padre… ¡juhuuuu!

Mi actual trabajo me gusta mucho (además tengo el privilegio de poder partir jornada y sueldo a la mitad casi todo el año) me permite conocer a un montón de personas catalogadas por la administración como “colectivos”, pero que casi siempre pasan a formar parte de mi patrimonio personal. Aunque a veces piense que ya he conocido a medio mundo, no pasa un solo día de mi vida que no vuelva a casa sorprendida por algo que haya visto, o hayan dicho delante de mí.
La última semana me encontré con una mariscadora que arando la bajamar escuchaba “Los pescadores de perlas” de Bizet en su mp3, y con unas agricultoras, y amas de casa rurales, de más de sesenta años, que cultivan mariguana, como otras cultivan orquídeas. Mujeres que han aprendido a descreer que sean los hijos y los nietos los productores en exclusiva de su felicidad, y que muestran orgullosas el minucioso plan de viabilidad de su futura cooperativa, que dedicarán a la elaboración de empanadas de algas. Mujeres que ríen, cómplices de risa floja, de lo poco que en ellas creen los demás.

Una de las cosas que mas me gusta, y no tengo ni idea de por qué, es comer sola en cualquier bar de cualquier pueblo de mar y conducir de vuelta a casa escuchando mi música a todo volumen. También me gusta que mis tres y media me den delante de la puerta del colegio. O que si se me hace más tarde, saber que los niños han subido de casa en casa, de vecino en vecino, y tener que preguntar, puerta por puerta, en donde están.
Me encanta verlos llegar hacia mí, con el retrato de lo que ha sido su día dibujado a trazos en ojos y bocas. Con sus palabras atropelladas y negociando conmigo sus planes con sus amigos, y con sus otros padres.
Entrar en casa y que huela a leña porque Rosina , la viejita de enfrente , haya entrado a encender la chimenea y a husmear por “la interné” a ver si tiene correo del hijo que ahora vive en Canadá .
Me encanta tirarme en el sofá mientras cada niño se dedica también a su soledad.
Me emociono como una adolescente cuando escucho a Laika, la perra del panadero, ladrando las cinco y diez y el regreso de mi chico. El sonido de sus pasos y los gritos de ¡papá, papá, ya viene papá! son la mejor manera de empezar cualquier tarde.
Y a partir de aquí todo sería una lista de “me encanta”, así que allá voy:

Los abrazos, los besos, las cosquillas y que quepamos todos en el sofá.
Que la tarde se estire hasta la noche con esa sensación de hogar.
El trasiego de vecinos, amigos y de los otros papás de nuestros niños, entrando y saliendo sin llamar.
Los deberes, los juegos, los paseos, las salidas por castañas, setas, y ahora musgo, para poner a pie del árbol de Navidad.
El río, la playa, la ciudad.
La cadena de lavado, secado y encremado que montamos en la ducha, y las respuestas fijas a la pregunta ¿qué queremos cenar? Y el baile en el que desde ese momento se converte el acto de preparar la cena.
Vivir a las afueras de un hermoso pueblo frente a una hermosa ciudad y ver como el sol es tragado cada noche por el mar.
Las fundas nórdicas dobladas desde la mañana a los pies de las camas, y estirarlas cuando nos vamos a acostar.
Limpiar los baños por las noches, y que cada uno escoja la ropa que va a usar el día siguiente y prepare sus mochilas y carteras.
Nuestra minimalista casa y lo poca guerra que da para limpiar.
La huerta, cultivada por Andrés, el mejor narrador de historias de miedo para niños del mundo mundial.
Las alfombras llenas de juguetes, la nevera llena de dibujos, las mesas llenas de pinturas, los sofás llenos de niños.
También me gustan las tardes y las noches que los niños se van con sus respectivos papás y nos dedicamos, casi en exclusiva, a ser pareja de “hecho y lecho”.
Me gusta meterme dentro de su abrigo y besarnos sin prisa, oler su cuello, y verme en sus ojos.
Pasear muy abrazados dejándonos llevar por el primer camino que encontremos.
Incluso me hace feliz poder gritar como una loca cuando me cabreo tanto con él y saber que nada en nuestro mundo ha hecho crack.
Suelo dormir por tiempos, en cualquier parte, da igual que sea silla, cama, coche, o sofá, y que esté la casa llena, o a la mitad, cuando estoy quieta de noche y alguien se pone a hablar caigo como una piedra. Así que siempre me lavo y me pongo el pijama en cuanto los niños se van a la cama, esté quien esté en casa. Irme despacio, en medio de una conversación, cuanto más interesante mejor, me resulta de lo más placentero. Aunque muchas personas lo sepan, lo rían incluso, pero muy pocas lo entiendan. “ Ay no os vayáis por favor que estaba a punto de quedarme dormida” eso digo y… esa soy yo en busca de la felicidad que cierra mis días.
Cuando me voy a la cama me quito el pijama y enciendo las estrellas, y entonces suelo estar un buen rato despierta, leyendo, hablando, amando, hasta que todo vuelve a comenzar.

Así estoy yo, Lenka. Gracias por preguntar.

El regalo de Manuel

2008-11-08T22:01:00.003+01:00

-¡Percebeira!, así me llama Antonio, un viejo lobo de mar que conocí el primer año de caer por estas tierras, cuando yo era más cabra y más alcohólica, y creía poder hacer lo mismo que los percebeiros da costa da Morte.
- Vengo a verte, para ver si puedes ayudar a un amigo mío, ahora que estás na Xunta, é que eres unha autoridade.
Risas, carcajadas, abrazos y besos, por la alegría que experimento cada vez que veo aquellos ojos oceánicos desde donde asoman todas sus mareas en perfecto equilibrio. De la bajamar a la pleamar como del dolor al gozo. La sabiduría en estado puro atrapada en un ser capaz de asumir todos sus estados intermareales. Por ello, y por la gracia que me hace que él siga confundiendo cualquier despacho con la Xunta, y a cualquier empleaducha, como yo, con una autoridad me conmuevo solo de evocarlo.
-Es un gran amigo, tiene un problema muy gordo y va a venir a verte.
Como había llegado a la una del mediodía me fui con él a comer “a una hora decente” a una taberna del casco viejo, donde todavía hacen caldeiradas del pincho, frente a un bar de putas, en el que lo dejé a las cuatro y media de la tarde cuando a mí me llegó la hora de ir a buscar a mi niño y a él de echar la siesta.
–Me gusta abotargarme entre los pechos de una dama mientras esta me acaricia, pero si no hay damas que haya… señoritas.
Allí lo dejé sonriente y cariñoso, en un viejo y tenebroso bareto de cortinas y luces rojas, buscando la dulzura de unas tetas donde dormitar la caldeirada, antes de volver a la estación a coger el autobús que le devuelva a la soledad de su casa.
Antonio daría para otra entrada y para un libro entero, como Manuela, mi madre adoptiva, con la que me encontré a los veintitrés años frente al mismo mar que había encontrado a este viejo marinero.

Dos semanas después de esta visita llamó a mi puerta Elena, una funcionaria de esas que no saben tratar con nadie, pero que es tremendamente exquisita en las maneras.
- Hay un señor en el pasillo que dice que viene de parte de Antonio el bicho – soltó haciendo un gesto tal, que parecía como si el bicho fuese a picarla.
- Ah, muy bien, ya voy. - dije levantándome de la silla. A Elena le molestaba increíblemente que me levantase a recibir a mis visitas al pasillo, le parecía que educaba mal a esas desagradables personas que ella tenía que soportar en las esperas.

Al final del pasillo junto a la frontera que supone la mesa de Elena para nuestras visitas, la elegancia de un hombre de unos setenta y muchos años se estrelló contra mis expectativas. No sabía que las tuviese, ni que hubiesen hecho ningún retrato, pero no imaginaba a un caballero así como amigo de Antonio. Hacía muchos años que no veía a un hombre de una elegancia casi poética. No era muy alto pero era de porte erguido y esbelto. Vestía un abrigo de paño gris y un traje príncipe de Gales que parecían que hubiesen nacido en su percha. Me llamó mucho la atención lo bien que le quedaban las camisa y la corbata negras En la mano sujetaba un elegante sombrero de fieltro. Olía muy extraño, por lo femenino que resultaba, pero muy rico.
- Hola, supongo que usted es Don Manuel.
- Efectivamente señorita, yo soy el amigo de esa gran persona que es Antonio.
- Pues encantada de conocerle.
Al entrar en mi despacho y verle a él a punto de escapársele un gesto de repulsa que contuvo con disimulo, me di cuenta que olía a tabaco que apestaba. Le pedí disculpas y abrí la ventana. Era noviembre, y aunque el aire era húmedo y frío, el olor a mar entrando por la ventana ayudó a que me situase en el mundo de Antonio y Manuel, preguntándome qué tendrían los dos en común. Yo, aparentemente, tampoco tenía nada en común con el viejo marinero y sin embargo somos muy amigos.
Después de cinco minutos de situarnos los dos como satélites coincidentes en la órbita de Antonio, caí en la cuenta de quien era él: El farmacéutico al qué nunca había conocido pero que me había curado el eccema que me salió en la frente cuando llegué a esta tierra. Antonio no me había dicho quien era, para que él se sintiese libre de venir o no venir, solo me había dicho que se llamaba Manuel y que antes de morir quería arreglar sus asuntos y necesitaría de mi ayuda.
Yo ni me había preguntado qué podría hacer por él, porque no tenía la menor duda de que si Antonio me había elegido a mí, a pesar de no enterarse jamás de cual es mi trabajo desde que dejé la enseñanza, algo tendría yo que pudiese ser útil para su amigo.

Don Manuel, el farmacéutico, sentado frente a mi, bañado por las diminutas motas de polvo que mostraba los rayos de sol de aquella mañana de otoño, comenzó a narrar el porqué de su visita:

- Mire, hija, si Antonio dice que usted es la persona más indicada yo no albergo ninguna duda, ninguna, sólo siento pudor, pero tendré que sujetarlo. -dijo con una voz muy suave y con la mirada perdida, posada aquí y allá pero sin fijarla en ningún lugar.

- Moriré pronto, tengo metástasis por todas partes, la próstata, sabe usted… Nadie puede decir cuanto me queda, pero no quiero irme sin resolver mis asuntos.
De pronto su ojos buscaron los míos e implorantes dijeron:
- No sé por donde empezar…
- Pues por donde usted quiera, don Manuel, no tenemos ninguna prisa. - Le dije repanchingándome en mi silla, sonriendo con la dulzura que proporciona la certeza de saber que ese hombre iba a entregarme un gran regalo.
Y entonces el hombre se desbordó:
- Llevo casado con mi esposa desde los veintiseis años. Me casé tarde para la época, pero es que había estado enamorado de su hermana desde los quince años. Cuando mi novia se murió cometí el error más grande de mi vida queriendo encontrar consuelo en aquella casa, en aquella familia, pero es que necesitaba, de algún modo, seguir prendido en ella. Su habitación seguía intacta, la locura de su madre se alío con la mía, conservando sin mancillar su ropa, sus perfumes, sus tarros de cremas, sus libros…y mis sueños de joven enamorado. Allí seguía su presencia como en ningún otro lugar de la tierra. Si cerraba lo ojos podías sentirla...- me contaba mientras los cerraba, pero en un segundo volvió a abrirlos y continuó relatando:

- Nos casamos con el beneplácito de las dos familias en cuanto mi madre me puso al frente de la farmacia. La quise siempre, y creo que incluso, por momentos, llegué a pensar que la amaba, pero fui terriblemente injusto con ella porque Aurora, nunca llego a ser Clara, porque nunca daba la talla. La desgracia la trajeron mis labios dormidos llamando a mi amor en la madrugada. Desde esa misma noche, en que la desesperación se apoderó de todos sus actos, me refugié en mi trabajo, en los estudios, y en los amigos, pero ella no tuvo en qué, ya que nunca se interesó por nada que no fuese hacerme daño. Su carácter la llevaba de la dulzura a la ira y del amor al odio y … a las sustancias, a las que tenía acceso cuando yo no estaba . A los cuarenta y cinco años, estéril de matriz y alma, y muy a mi pesar, tuvimos que ingresarla en “una clínica de esas para templar los nervios". Después del tratamiento viajamos a Francia, a Portugal, y a Inglaterra, pero por más que lo intentásemos era imposible alcanzar la mínima felicidad. La culpa que sentía por no amarla me hacía soportar todos y cada uno de sus desvaríos y la rabia que ella sentía hacia mí la vivía como una condena justa, irremediable y eterna.

Soy católico, señorita, mis creencias me impiden la separación y esas cosas que ustedes hacen ahora con entera naturalidad, que no digo yo que sin sufrimiento, pero yo no pude, ni puedo, y no porque no sufriese lo indecible, si no porque creo en dios y en todos los mandamientos de la santa madre iglesia. Moriré casado con ella, cumpliendo con dios y con la iglesia, pero sintiéndome un mal cristiano por haberla engañado durante tantos años…pero es que ...si no lo hacía mi vida no hubiese sido vida.

Le ofrecí agua, y el hombre la cogió con sus delgadas y pecosas manos de anciano tembloroso.
- Mire usted, en el setenta y cinco, el mismo día que murió Franco, yo firmaba la compra de una casa en el centro de Santiago. De lo que hacía con nuestro capital no daba cuenta a nadie, sólo me dejaba asesorar por el habilitado que había gestionado los bienes de mi familia desde que había muerto mi padre, pero a este señor no le tenía ningún aprecio, por las discusiones de rácano que había vivido mi madre. Así que de la compra no se enteró nadie. A la semana siguiente me entregaron las llaves y entré en ella pensando en arreglarla un poco y en arrendarla a estudiantes. Una manera de sacar renta a mis cuartos sin usureros por medio. Un bajo, y dos pisos de noventa metros, de altos techo y grandes ventanales, con galería y vistas a la catedral.
Esa primera tarde me senté en un butacón de terciopelo granate que habían dejado allí los anteriores inquilinos, y mirando sin ver como el cielo gris llovía sobre la piedra, sorprendentemente, me encontré llorando. No había vuelto a llorar desde que el dolor por Clara me había secado. No supe que hacer con mi llanto, con mi pena, con mi vida tan gris y tan vacía, pero me descubrí yendo a sentarme en aquel butacón día tras día. Así, de ese modo tan “natural”, dejando a mi cuerpo caminar hacia donde él quería, arreglé la casa entera y llené, a escondidas, mi vida.
Sin saber cómo ni por qué, quizás por ser el más recogido, o simplemente porque en él estaba el butacón, me quedé con el primer piso. Llquilé el bajo para taberna y el ático lo arrendé por habitaciones a multitud de estudiantes que pasaron por la Universidad de Santiago.
Todas las tardes de mi vida las pasó allí, a solas, con mis discos, con mis libros, o en silencio total escuchando las conversaciones que salen de la taberna o de los muchachos del ático.
Durante años, mientras vivimos en el pueblo, cogía el autobús de las tres y regresaba en el de las ocho y media. Luego me compré un coche sólo para poder escaparme cuando me viniese en gana. Dejé los estudios, las partidas, los amigos y me entregué a mi vida privada. Música, libros, sonidos, soledad y como única compañía una jaula llena de jilgueros.
Llego allí cada tarde, después de las cuatro, dependiendo del tráfico, me pongo la bata, las zapatillas y pongo mi música, poco más hago allí, nada que no pueda saberse, pero allí guardo todo lo que de verdad soy, señorita.

Mi cabeza iba más rápida que su relato imaginando historias afectivas paralelas a su vida pública, cuando le escuché decir:
- Jamás estuve con ninguna otra mujer, porque soy católico,y casado , y sobre todo, porque sigo amando a Clara.
Otro vaso de agua y al fin decidió pedirme lo que quería.
- Antonio es la única persona que me conoce en mis dos vidas, y él me ha sugerido que venga a pedirle que sea usted la que se encargue de vaciar mi piso cuando fallezca. Dice que con su discreción y naturaleza podré cumplir mi último deseo: que nadie revuelva, ni juzgue mi vida, y que mis cosas puedan servir para algo. Antonio dice que casi todo lo que yo poseo a usted le gustará.
- Eso no puedo hacerlo, don Manuel, cómo voy a ir a su casa a hurtadillas de su señora a llevarme cosas de allí…
- ¿Por qué no, si yo lo dejo escrito?, ¿Te importa que te tutee?,
- Por supuesto que no, como usted se sienta más cómodo.
- Te dejo todo lo de mi casa para ti, para que hagas con ello lo que consideres oportuno, también te dejaré dinero para que no te produzca ningún gasto innecesario. Cuando se enteren de que existe la casa ya te habrá dado tiempo a saca todas mis cosas y a que mi mujer no se enteré que la engañé.

Lo acompañé hasta la salida del edificio, y lo vi alejarse en el taxi con mis besos puestos todavía sobre su frente, me dijo adiós con la mano y ya no lo volví a ver vivo nunca más. Quise hacerlo, pero no llegué a tiempo, su tiempo y el mío transcurrían a distinto ritmo…

Antonio me llamó por teléfono, era miércoles y la mañana siguiente tenía una reunión en Santiago, así que pensé que su amigo además de elegante era oportuno. A las doce del mediodía había terminado de reunirme sin apenas haberme enterado de nada. Llovía horizontal y desagradable, pero bajo soportales fui caminando hasta la misteriosa casa de Manuel.
La taberna que está en el bajo es uno de esos maravillosos restaurantes de Santiago con una ventana escaparate en la que mariscos, empanadas y botellas de vino invitan al apetito. Abrí el viejo portal y entré en la casa, que imaginaba decadente y antigua, y aunque ya en el descansillo me resultaron muy chocantes las dos fuentecillas que regaban los juncos, fue cuando subí las escaleras y abrí la puerta cuando casi me caigo para atrás: Japón se había instalado en aquel piso. Paredes de papel de arroz, fuentecillas, piedras, plantas y muebles de una simpleza y belleza exquisitas. Las luces, tan difuminadas por el papel de arroz en lámparas y paredes bañaban de una tranquilidad casi perfecta toda la casa. El único elemento occidental y casi hiriente, de toda la vivienda era el viejo butacón granate dispuesto para poder mirar la catedral. Cuando fui hacia él me di cuenta que había un sobre con mi nombre. Lo abrí y dentro encontré algunas instrucciones, entre otras que le diera al botón de play del increíble aparato de música. El dueto de las flores de Lakme inundó la estancia con su delicada despedida. Lloré, lloré con la misma fuerza que llovía sobre Santiago, sentada en el butacón donde el había vivido la vida elegida, no la otra. Comprendí que en aquel piso Manuel había logrado su paz.
Me había dejado escrita la historia de cada uno de los pocos objetos que allí tenía con la fecha en que lo había redactado, comprobé que sólo hacía una semana que había dejado de ir, y me sentí una estúpida por no haberle acompañado mientras lo hacía, no culpable, si no tonta del culo por perderme su compañía.
Los tarros, botes, botellas, las básculas y otros maravillosos objetos (que francamente estuve muy tentada a poseer en privado) los doné a la facultad. Sus libros y discos, que no eran muchos me los quedé, como las fotos de Clara y el perfume que él le hacía, que sobre su propia piel resultaba tan extraño.
Entre las cosas que yo me quedé están las fotos de Clara y su perfume, las plantas, las fuentecillas de piedra y las lámparas de arroz que inundan de la paz de Manuel mi casa, pero lo más hermoso que encontré en aquella casa fue la jaula de los jilgueros, con la puerta abierta y ellos dentro negándose a abandonarla.

Más tarde viendo esa maravillosa serie que es a dos metros bajo tierra, soñé encontrar el piso oculto de mi padre antes de qué se muera…

La primera vez que me lo dijeron.

2008-10-02T11:32:00.000+02:00

Vi la sombra de una mujer de unos sesenta años colándose entre la puerta de cristal y el marco. Los sesenta se los eché por el pelo y los andares, pero me equivoqué, porque debía de tener ochenta por lo menos. Abrió la puerta y sus ojos me lo dijeron todo, pero fueron sus labios los que tomaron posesión de mi despacho. Ellos y su mirada fija sobre mi pisapales de ambar, que contenía aquella frágil flor de diente de león como flotando, fueron los me que dejaron muda. Cuando acabó de hablar me fijé que sólo habían transcurrido diez minutos...

- Era una mañana de octubre, como cualquier otra, sin embargo los pájaros parecían estar tan alborotados como en primavera. Mi padre siempre decía que las estaciones a destiempo vuelven locos a los seres vivos, sólo que los humanos, embutidos en las ciudades, ya no nos damos cuenta. Pero cuando él era joven, y los pueblos aún no se habían quedado vacíos, la gente se enteraba de esas cosas y tomaba precauciones.
No sé si fue mi intuición, o mi propio padre avisándome dentro de mi cabeza. Desde que había fallecido se había vuelto tan hablador que en ocasiones tenía que pedirle que se callase para que no me volviese loca...

Es que usted no sabe, doctora.

-Disculpe, pero yo no soy doctora, se ha equivocado de puerta.
- ¡Si hombre sí!...porque lo diga usted. Estoy harta de que me digan lo que no quiero oir. Le decía - continúo como si la realidad que la habitaba no traspasase su piel ni por un instante- el cambio que pegó desde su fallecimiento. Antes apenas me hablaba y ahora me lo cuenta todo, así que cuando comenzó a hablarme de locas que están ahora las estaciones y la maraña de consecuencias que esto supone a la naturaleza, supe que algo extraño e impactante ocurriría en mi vida esa mañana. Es que mi padre, desde que murió, adquirió algún tipo de videncia, y aunque no sepa adelantarme acontecimientos sí sabe ponerme en guardia. Supongo que si nunca te has entendido bien con alguien, por mucho que se muera no vas a conseguirlo.

Era 3 de octubre, lo recuerdo porque ese día nació la madrina de mi sobrino, y yo estaba preparando una tarta para agasajarla, cuando a mi padre se le dio por gritarme que mirase lo locos que andaban los pájaros en nuestra terraza. Tuve que darle la razón cuando descubrí a un gorrión comiendo la carne de garganta de vaca que tenía enfriando en el plato del perro, y a otro arrancándole pelos a la lacia y brillante melena de una muñeca de mi sobrina. Pensé que querría aquellos sintéticos hilos para trenzarlos en su nido, y no me preocupé, pero lo del gorrión carnívoro intentando sacar tajada de aquel singular trozo de carne... he de reconocer que me erizó cada uno de mis pelos.
Me disponía a acicalar los geranios, limpiándolos de sus mustias y muertas hojas, cuando un gato, canela y algodón, girando en el aire, pasó ante de mis ojos cayendo a cámara lenta. Me miró con ojos preocupados, como los míos si estuviese cayendo desde un sexto piso - mínimo, porque el mío es el quinto - y fuese llevando la cuenta de las vidas que me quedan, mientras el suelo cada vez se acercase más a mi cuerpo. Pero lo peor no fue eso, tras el gato vi caer a aquella mujer tan rara y con la boca tan abierta.
Aunque usted me dirá que normal que la llevase abierta si iba cayendo al vacío y gritando horrorizada. Pero eso era lo más extraño, ni gritaba, ni tenía cara de horror, pero sí que llevaba la boca muy abierta. Su cuerpo era extraño también. Daba la sensación de ser una mujer gorda pero no lo era, porque le juro que vi como el viento, por un momento, no solo frenó su caída, si no que consiguió elevar aquel cuerpo, cambiando la trayectoria de esta. Su piel con el sol de esa mañana brillaba como un globo de feria. Su ropa, aunque ordinaria: lencería negra de la barata, era más acorde con el contexto de recién levantada que el resto de su fisonomía tan acicalada. Labios rojo casi fosforito, mejillas que parecían pintadas a brocha y…muy ordinaria.
Supongo que por la complejidad de la escena en la que me encontraba inmersa, invadida de los pies a las pestañas por la sorpresa, pero no recuerdo escuchar ningún golpe contra el asfalto, ni el del gato, ni el que tendría que haber producido la mujer estrellándose contra el suelo. Hasta que vi volar aquella maleta plateada y plana, que luego me dijeron que era un portatil, el sonido había dejado de exisitir, ni siquiera escuchaba la respiración de mi padre. El ordenador fue lo que me hizo recuperar la memoria acústica, ya que mientras el artefacto se estrellaba contra un coche, en mis oídos iban estallando gotas que encerraban el sonido de cristales rotos, hasta que explotaban dentro de mi como una lluvia, permitiéndome entonces volver a escucharlo todo: Los gritos e insultos, la carrera escaleras abajo y los golpes contra mi puerta.
Mi padre me alertó: -Coge mi escopeta. ¡Cógela!- gritaba.
En situaciones que me paralizan siempre obedezco las órdenes sin rechistar, ni cuestionarlas, no me da tiempo, mi cuerpo las sigue sin que yo pueda hacer nada.
Tenía la escopeta de caza en mis manos y un miedo sin nombre haciendo temblar mis entrañas, sudaba frío y mareante y mi lengua parecía haber crecido tanto que no me cabía en la boca y no hacía mas que frotarse contra mis labios, cuando escuché aquella voz aterrada.
¡Abráme! por favor- gritaba aquel hombre desesperado. ¡Ayúdeme!- gemía horrorizado.
Abrí la puerta cuando a mi cerebro llegó aquella órden tan clara: ¡Abra la puerta de una vez!. Al hacerlo vi su rostro desencajado y su cuerpo desnudo y manchado. Olía fatal, olía a mierda mojada.
Mi padre grito: Dispara, y yo por primera vez en mi vida, desde que tengo conciencia, no obedecí una orden dada estando yo tan descolocada.
Mi padre me llamó zorra, puerca, salida, cerda, porque yo comencé a obedecer a mi vecino, y él, desde que dejó el mundo de los vivos, se había vuelto un inquisidor y un obsceno.
- ¡Llame a la policía! Mi novia se ha vuelto loca.

Fue cuando llegaron los polis cuando me enteré de todo lo sucedido. La chica es enfermera y trabaja a turnos, ese día una compañera le pidió que por favor se lo cambiase, así que llegó a casa cuando él no contaba con ello y encontró a su novio follando con la muñeca de la boca abierta mientras veía vídeos porno. Además de follar con otra, por muy de plástico que fuese, el muchacho aún no había cambiado la arena de su gato, aunque ella se lo llevase pidiendo desde hacía ya tres días…como el montón de besos que él le negaba.
No pudo soportar que tuviese tiempo para buscar el placer en aquel esperpento de plástico y que no limpiase la arena del gato. .. Creo yo…

Le he tenido que contar todo esto porque desde aquel día se me ha metido en el corazón (en la cabeza no puedo, que si no él se enteraría) deshacerme de mi padre, y a veces me descubro toda decidida con el cañón de su escopeta apuntándome entre los ojos, justo en el lugar en el que él se duerme.
Me han dicho en el hospital que usted puede ayudarme a deshacerme de mi padre sin que yo tenga que hacerme tanto daño. ¿Es cierto? Es que ya no lo soporto.

Tragué saliva, la cogí de la mano y le dije: ¡Venga conmigo! y la deposité en la silla del despacho de la psicóloga. La vieja acariciaba mis dedos mientras yo avisaba por teléfono a Luisa .
- Perdone señorita, pero es que ya desde el pasillo le vi la sombra de oreja, esa tan grande que lleva puesta de sombrero...

Ella veía la sombra de mi oreja, y yo veía su sombra de niña torturada y ...su corazón de hierba.

Rumiar, rumiar, rumiar...para no perder ni un gramo de lo ingerido en diez minutos.